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商队要在这里歇一天，补充水和粮食，然后继续往西走。
沈念祖和顾元亨、顾青、赵知远在客栈里住下了。
客栈很破，四面透风，但比露宿荒野强得多。
店家给他们端来了几碗热汤——其实就是水里加了几片不知道什么叶子，飘着几滴油星子——但三个人喝得津津有味。
赵知远没有喝。
他坐在角落里，把自己那卷书从包袱里取出来，放在膝盖上，一页一页地翻。
他的动作很慢，像是在抚摸什么珍贵的东西。
那卷书已经残破得不成样子了，封面没了，前几页缺了一大角，中间有几页被什么东西糊住了，黑乎乎的，像是血，又像是泥。
“你打算一直走到莱茵河吗？”
沈念祖问他。
赵知远抬起头，目光有些茫然。
“我不知道。”
他说，“走到哪儿算哪儿吧。”
沈念祖想说什么，但最终什么也没说。
他把自己那十九卷半的残书也取出来，和赵知远的那一卷放在一起。
二十卷半。
他们的书加在一起，整整二十卷半。
沈念祖看着那一小摞书，忽然觉得鼻子有点酸。
三万多卷的《永乐大典》，就剩下这二十卷半了。
也许还不止——也许还有其他人，还活着，还带着书，走在别的路上。
也许有朝一日，这些书会重新汇聚在一起，拼成一个不那么完整、但依然活着的《永乐大典》。
也许。
那天晚上，沈念祖在那家破客栈的土炕上，翻来覆去地睡不着。
他听着外面的风声，听着顾青均匀的呼吸声，听着赵知远时不时发出的几声梦呓，脑子里一直在转一个念头。
他摸了摸贴身藏着的那封信。
信封上的字他一个都不认识，但那个名字的形状，他已经在心里描摹了无数次。
冯·贝格。
美因茨。
他想，等到了那个地方，等找到了那个人，等他把怀里的书一卷一卷地打开，一字一字地念出来，一图一图地画出来——到那个时候，也许这些书就不是残篇了。
不是因为这些书会变完整，而是因为，会有新的人来读它们，新的人来续它们，新的人来把它们没有写完的部分，用他们的手，用他们的笔，用他们的血，继续写下去。
他闭上眼睛。
风在外面吹着，呜呜的，像有人在很远很远的地方唱歌。
（第二章完）
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