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他重复了一遍，“威尼斯。
我们的船，去这里。”
沈念祖盯着那个名字看了很久。
威尼斯。
他把这个名字在心里默念了三遍。
船老大又伸出手指，在地图上往西移动，停在一个更大的城市名字上。
“Roma.”
他说，“罗马。”
然后继续往北。
“Vienna.”
他说，“维也纳。”
沈念祖的手指跟着船老大的手指移动着。
威尼斯，罗马，维也纳，然后——船老大的手指停在了莱茵河上，沿着那条蓝色的线条，从上到下缓缓移动。
“Rhenus.”
船老大说，吐出一口烟，“莱茵河。”
沈念祖把手指放在莱茵河的中游，找到了那个他已经在心里描摹了无数次的名字——Mogontiacum。
地图上用的是拉丁文，和他那封信上写的一模一样。
“美因茨。”
他用中文念了一遍。
船老大看了他一眼，没有问那是什么意思。
他只是点了点头，收起烟斗，转身走了。
沈念祖坐在甲板上，手放在地图上，指尖下是那条弯弯曲曲的、蓝色的莱茵河。
从北京到西安，从西安到嘉峪关，从嘉峪关到哈密，从哈密到喀什，从喀什翻过葱岭到大宛，从大宛到伊斯法罕，从伊斯法罕到巴格达，从巴格达到大马士革，从大马士革到地中海，从地中海坐船到威尼斯——然后从威尼斯到维也纳，从维也纳到莱茵河，到美因茨。
他已经走完了地图上最长的那些线条。
剩下的，是短的了。
他把地图合上，抱在怀里，闭上了眼睛。
第六天的时候，海上起风了。
不是那种温柔的、吹得人昏昏欲睡的威风，而是一种狂暴的、咆哮的、像要把整个世界掀翻的大风。
天从蓝色变成灰色，灰色变成黑色，乌云像一床巨大的棉被从天边铺过来，把太阳整个吞掉了。
雨跟着风来了，不是下雨，是泼水。
瓢泼的大雨从天上倒下来，打在甲板上，打在船舱上，打在人身上，生疼生疼的。
船开始剧烈地摇晃。
不是之前那种左左右右的、有节奏的晃，而是一种疯狂的、没有规律的、像要把人从甲板上甩出去的晃。
沈念祖紧紧地抓着大福身上的缰绳，浑身湿透了，牙齿在嘴里咯咯地打架。
大福也慌了，四蹄在甲板上打滑，嘴里发出惊恐的叫声。
顾青已经不吐了，因为他已经没什么可吐的了。
他趴在船舱里，脸色白得像纸，两只手死死地抓着船舱的门框，指甲嵌进木头里。
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