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顾青走在他前面。
年轻人到底是年轻人，虽然也在喘，但步子稳，腰板直，不像要倒的样子。
他时不时回头看一眼身后的人，确认大家都还在，然后继续往前走。
赵知远走在最后面。
他的脸色白得吓人，白里透青，像一块放久了的豆腐。
沈念祖好几次想停下来等他，但他每次回头，赵知远都会摆摆手，示意他继续走，不用等。
陆禾走在中间。
她不喘，但她也不说话了。
之前她走路的时候嘴不闲着，不是说话就是唱歌，现在安安静静的，只埋头走路。
沈念祖问她是不是不舒服，她摇摇头，指了指自己的嘴，又指了指上面的天，意思是：省着力气走路，不说话了。
山上的温度比山下低得多。
白天还好，虽然冷，但太阳晒着还能撑住。
太阳一落山，寒气就像潮水一样涌上来，从脚底板一直冻到天灵盖。
沈念祖把所有的衣服都穿上了——一件单衣，一件棉袄，一件从路上捡的不知道谁丢的破羊皮袄，三层叠在一起，还是冷。
冷得睡不着。
晚上，六个人挤在一块大石头后面，背靠着背，缩成一团。
骆驼也缩成了一团，卧在石头旁边，脑袋埋在身体里，呼出的白气在黑暗中像一朵朵小小的云。
沈念祖把包袱打开，把那十九卷半的残书抱在怀里。
纸页凉飕飕的，但比风暖和。
他把脸埋在书卷上，闻着纸和墨的味道，那味道让他想起北京，想起王恭厂，想起他爹。
他爹活着的时候，身上永远有一股火药味。
不是那种刺鼻的、让人想咳嗽的味道，而是一种温热的、带着硫磺气息的味道，像暴风雨来临之前的空气。
沈念祖把脸埋在书卷里，闭上眼睛。
他梦见了火。
第二天早上醒来，他发现自己的眉毛和睫毛上结了一层白霜。
不是因为下雪了。
是呼出的水汽在脸上冻住了。
他用手抹了一把脸，白霜化成水珠，滴在手上，凉得他一哆嗦。
他站起来，跺了跺脚，脚趾头还在，没有冻掉。
他数了数——十个，都在。
“走吧。”
他说。
声音被风吹散了，像一片枯叶，在空中翻了几翻，不见了。
葱岭上有雪。
不是山顶上那种终年不化的积雪，是路上的雪。
不深，刚没过脚踝，但走起来很费劲。
每一步都要把脚从雪里拔出来，再踩进去，再拔出来。
沈念祖的布鞋早就磨破了，脚趾头露在外面，冻得红通通的，像一排小红萝卜。
高敬亭看了他的脚一眼，闷声说了一句：“到了下个镇子，我给你打副铁鞋。”
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