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两座灰黑色的山夹出一条窄窄的谷道，最窄的地方只够两匹马并排走。
风从山谷里灌进来，发出呜呜的响声，像是有成千上万的人在山的那一边哭。
沈念祖用布条把包袱在腰间又缠了两圈，又用外衣裹住，弯着腰，一步一步往前挪。
风太大了。
他不是在走，是在爬。
每一步都要用尽全力把脚钉在地上，否则就会被风掀翻。
沙子打在脸上，疼得像针刺。
他眯着眼睛，只能看见前面顾青的后背——顾青走得比他稳，年轻人的腰板硬，能在风里撑住。
走了大约两个时辰，风忽然小了。
不是停了，是小了。
像是有人把风口关小了一些，呜呜的声音变成了嗡嗡的，还是刺耳，但不至于把人吹跑。
沈念祖直起腰，大口大口地喘气。
他的嘴唇干裂了，一喘气就裂开，血珠渗出来，咸咸的。
“歇一会儿。”
顾元亨在后面喊。
他的声音被风吹得支离破碎，但沈念祖听清了。
三个人靠着一块大石头坐下来。
石头被风沙打磨得光滑，靠上去凉丝丝的，很舒服。
沈念祖闭上眼睛，想歇一会儿，但刚一闭眼，就看见了他爹的脸。
沈存义的脸。
不是活着时候的样子，是死的时候的样子——靠在那堵破墙上，眼睛半睁着，嘴唇翕动，说那个字。
走。
沈念祖睁开眼。
顾元亨靠在石头上，闭着眼，脸色灰白。
顾青坐在他旁边，手里攥着那柄短刀，目光警惕地扫视着四周。
“顾叔。”
沈念祖叫他。
顾元亨睁开眼。
“汤大人的信上，写的什么？”
沈念祖问。
他不是好奇，只是想找点话说。
在这条路上，不说话容易胡思乱想，胡思乱想容易发疯。
顾元亨从怀里取出那封油纸包，没有打开，只是在手里摩挲着。
“我不全认得。”
他说，“上面写的是拉丁文——西洋人的文字。
但汤大人给我念过一遍，我记了个大概。”
“写的什么？”
“写给他在莱茵河畔的一个朋友。”
顾元亨说，“那人姓冯·贝格，是个贵族，领地不大，但有钱，爱读书，喜欢收留各种各样稀奇古怪的人。
汤大人信上说，持信之人是他故国的后生，虽出身寒微，但怀揣至宝，望冯·贝格善待之。”
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