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“都活着吗?”
沈念祖哑着嗓子问。
“在。”
顾青说。
“在。”
顾元亨的声音很虚弱,但还听得见。
“在。”
赵知远的声音从身后传来,闷闷的,像从棺材里发出来的。
沈念祖松了一口气。
他低头检查腰间的包袱——包袱还在,死结没有松,但外面裹着的那层布已经被沙子磨破了好几个洞,沙子灌进去了。
他把包袱打开,小心翼翼地清理那些沙粒。
十九卷半。
都在。
他把书卷一卷一卷地摊开,在夕阳下晾晒。
阳光很弱了,但好歹还有光。
顾元亨和顾青也把自己的书卷取出来,同样摊开。
赵知远犹豫了一下,也把他那卷残书取了出来。
二十卷半。
戈壁滩上,四个人蹲在夕阳里,晾着一地的书。
那些纸页在微弱的阳光下泛着淡淡的黄,像秋天的落叶。
沈念祖忽然想起了什么,伸手摸了摸贴身藏着的那封信。
信还在,牛皮纸信封比布结实,沙子没有灌进去。
他把信取出来看了看,信封上的拉丁文还在,火漆上的徽记还在,收信人的名字还在。
冯·贝格。
美因茨。
他还没有忘记那个名字。
闭上眼睛,那几根弯弯曲曲的字母线条就会浮现在眼前,像是刻在了他的眼皮上。
过了哈密,水稍微多了一些。
西域的绿洲是一串一串的,像项链上的珠子,被一条看不见的线串在一起,从哈密一直串到喀什。
每个绿洲之间隔着几天的路程,刚好够人走到下一个绿洲之前渴死——但又刚好渴不死,只要你走得够快,水带得够多,命够硬。
沈念祖觉得自己越来越硬了。
不是心硬,是骨头硬。
他的心还是软的——看到路边有死人枯骨的时候会停下来,把它们搬到高处放好;看到赵知远走不动的时候会折返回去扶他;看到顾元亨半夜咳嗽咳得喘不上气的时候会把自己的水递过去——但他的骨头硬了。
骨头硬了,才能撑得住那些软的东西。
他们在一个叫“七角井”
的小绿洲遇到了另一队往西走的人。
说是“人”
,其实就两个。
一个四十多岁的男人,姓高,叫高敬亭,是个铁匠,从山西来的。
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