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“你怎么知道是我画的？”
莫莉问。
“这不是我画的。”
“我知道。”
许柒说。
“但这是你会画出来的样子。”
莫莉把那本书抱在怀里。
纸袋是热的，现在不热了，但她的胸口是热的。
从纸袋贴着的地方开始，温度一点一点地扩散，像一滴墨滴进水里，慢慢地、无声地、谁也挡不住地扩散。
“谢谢。”
莫莉说。
“不用。”
许柒说。
她转过身，往门口走。
莫莉跟在后面。
风铃响了，两声，一前一后。
叮，叮。
像两句简短的、没有主语的、但意思很完整的对话。
她们走出巷子，阳光落下来，把两个人的影子投在石板路上。
莫莉低头看着那两个影子——一个高一个矮，一个瘦一个圆，一个在前面一个在后面。
前面的影子走得不快不慢，后面的影子跟得不紧不松。
两个影子之间隔着一个拳头的距离，和公交车上那七八厘米一样。
莫莉看着那个距离，忽然想到一件事——许柒送她的那本书，她还没有问书名。
她低头看，灰色的封面上什么都没有，没有字，没有图案，什么都没有。
她翻开扉页，在右下角看到一行很小的字，手写的，铅笔，字迹很淡。
“给莫莉。
从桥上看到的水。”
没有署名。
不需要。
莫莉认出了那个字迹。
许柒的。
规规矩矩的，一笔一划的，每一个字的收笔处都有一个小小的小往上挑的弧度。
和她写在请柬上的“希望你能来”
一样的字迹。
只是这一行字更轻，更淡，更像一个怕被发现的、藏在角落里的、不想让任何人知道的心事。
莫莉合上书，把它抱在怀里。
抱得很紧，紧到书的棱角硌着她的胸口，有点疼。
但她没有松开。
她们走在秋天的阳光里。
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