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画完以后，她在右下角签了名字，写下日期。
然后她翻到前面几页，看了看自己这几天画的画。
一只雨中缩在屋檐下的鸟，一扇半开的窗户，一杯冒着热气的水，一把倒扣的伞。
全是安静的、孤独的、没有人的画面。
她把速写本合上，放回桌面。
天快黑了。
莫莉站起来，走到厨房，打开冰箱。
冰箱里还有昨天剩下的半包速冻馄饨，她拿出来，烧了一锅水，把馄饨倒进去。
水咕嘟咕嘟地冒着泡，馄饨在沸水里翻滚，像一群小小的、白色的、没有方向的鱼。
她站在灶台前，看着那锅馄饨。
火光映在她脸上，暖黄色的，一跳一跳的。
她的表情很平静，平静到看不出任何情绪。
但如果有人这个时候从背后看她的背影，会发现她的肩膀是塌着的，整个人微微往□□，好像右边的肩膀上少了一个一直在的重量。
馄饨煮好了。
她捞出来，放到碗里，加了点醋，端到餐桌上。
餐桌很小，只够放两个碗。
她坐在一边，对面空着。
筷子是她一个人的，碗是她一个人的，整张桌子都是她一个人的。
她吃了一个馄饨。
皮有点厚，馅有点少，醋放多了，酸得她皱了一下眉。
她没有加汤，就那样一口一口地吃，吃到第六个的时候觉得饱了，但碗里还剩四个。
她把那四个吃掉了，因为许柒说过不要浪费粮食。
吃完饭，她洗了碗，把灶台擦了一遍。
擦到第二遍的时候，她意识到自己正在用许柒的方式做事情——灶台上的水渍要用干布擦，碗要按大小排列，抹布要叠成方块。
她停下来，看着自己手里的抹布，叠得方方正正，和许柒叠的一模一样。
她把抹布扔进水槽里。
然后她又捡起来，重新叠好，放回原来的位置。
晚上，她坐在沙发上看电视。
电视开着，但她没有在看。
她的眼睛盯着屏幕，瞳孔里映着忽明忽暗的光，但那些画面没有进入她的脑子——它们只是在她的视网膜上停留了片刻，然后就被新的画面覆盖了，像一层一层涂抹的颜料，最后变成一团分辨不清的颜色。
她的手里拿着手机。
屏幕是黑的。
她没有解锁，没有打开任何软件，没有看任何消息。
她只是把手机握在手里，感受着它冰凉的、光滑的、沉甸甸的存在。
手机的另一端连接着整个世界，但她不想打开那扇门。
微信的红色圆点应该已经积了很多了吧。
她没有点开，不知道有多少条未读，不知道谁给她发了消息。
可能有朋友的问候，有甲方的反馈，有许柒的——不，许柒应该不会再发了。
那天晚上之后，许柒就没有再发过消息。
那三条是最后的三条。
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