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所以她只是笑着，安静地笑着，和许柒并排坐在那个阳光很好的画室里，什么都不说，什么都不做，只是待着。
待在一起。
这就够了。
画面开始模糊。
像有人往水里倒了一滴墨，黑色的、丝带一样的墨迹慢慢扩散、晕开，把所有的颜色都吞了进去。
阳光不见了，画室不见了，颜料的味道不见了，窗帘不见了，影子不见了。
但许柒的手还在。
莫莉握着那只手，感觉到那只手的温度一点一点地变凉。
从温热到微凉，从微凉到冰冷，从冰冷到——什么都没有。
像握着一把空气，像握着一个刚刚醒来就消失了的梦。
她用力握紧。
握到的只有自己的手指。
莫莉醒了。
窗帘的缝隙里透进来一线灰蒙蒙的光。
天快亮了。
雨不知道什么时候开始下的，细细密密的雨声从窗外渗进来，落在雨棚上，落在树叶上，落在楼下那辆不知道谁家的车的顶棚上，发出各种不同音调的声响，像一架走音的钢琴在弹一首很慢很慢的曲子。
她的手伸在被子外面，五指蜷着，保持着梦里握手的姿势。
掌心里空空的。
什么都没有。
莫莉看着自己的手，看了很久。
手心里有指甲掐出来的月牙形的印子，淡淡的，红红的，像一个小小的、沉默的伤疤。
她把手指慢慢伸直，一根一根的，像是在松开一个一直在握的东西。
她翻过身，把脸埋进枕头里。
枕头是荞麦壳的，有樟脑的味道，还有一点点她自己的洗发水的香味。
她把鼻子埋进去，深深地吸了一口气，然后慢慢吐出来。
枕头没有湿。
她没有哭。
眼泪好像在那天晚上就流干了，蹲在路边，抱着行李箱，哭得像个小孩。
从那以后，她的眼睛就干了，像一条被晒干了的小溪，河床上裂开了无数细小的口子，但一滴水都渗不出来了。
她就这样趴着，听着雨声，等天亮。
雨越下越大。
从细细密密的雨丝变成了哗哗啦啦的雨点，砸在雨棚上发出噼噼啪啪的声响，像有人在头顶撒了一把玻璃珠。
远处的雷声闷闷地滚过来，轰隆隆的，像一头在云层里翻身的大型动物。
莫莉没有动。
她趴在枕头上，闭着眼睛，假装自己还在梦里。
梦里的画室很暖。
阳光很好。
许柒就坐在她旁边，手是温热的，笑是真的，那句“你脸上有颜料”
是她说过的最后一句话——不是最后一句，但在梦里是。
在梦里，故事可以停留在最好的地方。
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