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他们说着她听不懂的话，用着她听不懂的术语，做着一些她看不懂的操作。
许柒被推走了——病床的轮子在地板上滚动，咕噜咕噜的，和行李箱的轮子一模一样。
莫莉跟在后面，跑了起来，她的帆布鞋踩在走廊的地板上，发出啪啪啪的声响。
手术室的门。
红色的灯亮了。
门关上了。
莫莉站在门口。
走廊很长，很窄，灯光是白色的，惨白的，照得她的脸像一张没有画完的素描。
她的手里还拿着那个碗——许柒没有吃完的苹果，还剩大半碗，苹果肉暴露在空气里，已经开始氧化了，变成了浅浅的褐色。
她在门口站了很久。
她不知道自己站了多久。
可能是几分钟，也可能是几个小时。
时间在手术室外面是不存在的，它被那扇门隔在了另一边，和许柒一起进去了。
这边只剩下等待。
一种没有形状的、没有声音的、没有尽头的等待。
像一个人站在一片白色的、什么都没有的空地上，四面八方都是一样的，你往前走，但你看不到任何变化，你不知道自己是在前进还是在原地踏步。
她蹲了下来。
不是因为累了。
是因为她的腿撑不住了。
不是因为腿没有力气，是因为有什么东西从她身体里被抽走了——那个支撑着她从成都飞到北京、从机场赶到医院、在铁椅子上坐了两天两夜的东西，在这个时候，在手术室的门关上以后，忽然就没有了。
像一把伞，撑了很久，终于被风吹断了。
不是不想撑，是撑不住了。
她蹲在手术室门口，抱着那个装着半碗苹果的碗，低着头，看着自己的脚尖。
帆布鞋的鞋尖上有一小块污渍，不知道是在哪里蹭到的，灰黑色的，小小的，像一只蚂蚁。
她想：许柒在里面。
许柒在那扇门后面。
躺在手术台上。
身上盖着绿色的布。
头顶是无影灯，很亮，亮得刺眼。
医生和护士围着她，手里拿着刀，拿着钳子，拿着那些冰冷的、闪着光的、看起来像刑具一样的器械。
许柒的肚子被打开了。
莫莉只知道许柒得的是胃癌。
陈屿在电话里说了这个病，说了发现的时候已经是晚期，说了已经扩散了，说了手术的意义不大，说了化疗的效果不好。
他说了很多，莫莉只记住了一个词——晚期。
晚期。
这个词的意思是：太晚了。
太晚发现，太晚治疗，太晚说出那句“我爱你”
，太晚从成都赶回来，太晚握住那只手。
所有的东西都太晚了。
像一场电影，你迟到了半个小时，等你坐下来的时候，主角已经快要死了，你不知道她是怎么病的，不知道她是怎么瞒着所有人的，不知道她在那些失眠的夜里想了些什么。
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