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不管是谁，那个人现在拥有那本画册了。
那个人可以翻开它，看睡莲，看干草垛，看鲁昂大教堂，看那些被光染成紫色的、粉色的、橘色的、蓝色的世界。
莫莉不嫉妒那个人。
她只是觉得，有些东西，你晚了一步，它就永远不属于你了。
“莫莉。”
许柒叫她。
莫莉转过头。
许柒站在柜台前，手里拿着一本书，正在付钱。
老板从柜台后面抬起头，把书装进一个棕色的纸袋里，纸袋是牛皮纸的，上面印着书店的名字，黑色的字，很小，在纸袋的右下角。
许柒接过纸袋，转过身，走到莫莉面前。
“给你的。”
她把纸袋递过来。
莫莉接过去。
纸袋是热的，被许柒握过的地方还留着她的体温。
她打开纸袋，拿出里面的书。
不是莫奈的画册。
是一本很薄的、封面上什么都没有的、灰色的书。
她翻开，第一页是一幅画——一幅铅笔素描。
画的是一座桥，桥拱下面是水，水面上有倒影。
倒影是歪的，被水波拉长了，变成了一条一条的、竖着的、像帘子一样的线。
和她那天在河边画的一模一样。
莫莉抬起头看着许柒。
许柒没有看她。
她在看书架，像在找什么别的东西。
但她的手在口袋里，手指在动，像是在数什么。
她的耳朵是红的。
不是那种被冻红的红，是那种——不好意思的红。
很淡，淡到如果不是书店的灯光太暗、暗到其他颜色都消失了、只剩下这一种颜色，根本不会看到。
“你什么时候买的？”
莫莉问。
“刚才。”
许柒说。
“我是说，你什么时候看到这本书的。”
许柒沉默了一秒。
“上星期。
你走了以后。”
上星期。
她们一起来的。
莫莉先走了，许柒后走的。
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