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不是在纸上，是在她的心里。
用一支看不见的笔，画那些她看不到但知道存在的东西。
她合上书，放在枕头旁边。
海豚妈妈，海豚宝宝，灰色的小海豚，灰色的书，蓝色的杯子。
它们挤在一起，像一个小小的、沉默的、不会散开的家庭。
它们不会说话，但莫莉知道它们在想什么。
它们在说“她在。
她还在。
她一直会在”
。
莫莉关了灯，躺下来。
被子拉到下巴，手放在外面。
手指微微蜷着，和以前的每一个晚上一样。
但今晚不一样。
今晚她的手上有许柒的袖口，卷得很好看。
不是真的袖口，是记忆。
是许柒的手指碰到她手腕时，那个很轻的、像印章一样的触感。
那个触感留在她的皮肤上，在手腕内侧，在脉搏跳动的地方。
她的心跳通过那个触感，传到了许柒的手指上。
许柒感觉到了吗？莫莉不知道。
她只知道她的心跳很快，快到像一只在笼子里的、想飞出去的、但不知道外面是什么样子的鸟。
她在黑暗里睁着眼睛，看着天花板。
天花板上没有水渍，但这个房间的天花板，她闭着眼睛也能画出它的样子——白色的，平整的，有一道很细很细的裂缝，从灯的位置一直延伸到墙角。
她没有数过那道裂缝有多少厘米，但她知道它的形状，像一条很细很细的、干涸了的、在很久很久以前流过的河。
她把被子拉到下巴，蜷起身体，像一只在窝里的小动物。
她的手指还在伸着，还在微微蜷着，还在等。
等什么？不知道。
可能是一只手。
可能是许柒的手。
可能在明天，在图书馆，在靠窗的位置上，在她们并排坐着、不说话、只是各自看书的时候，许柒的手会从桌子上滑下来，垂在身侧，和她的手之间隔着三四厘米。
三四厘米。
比一个拳头小。
比一颗纽扣大。
刚好够一首诗的第一个字和最后一个字之间的空白。
莫莉在梦里看到了那首诗。
写在杯口上，用两个嘴唇写的。
没有声音，没有字，只有唇印。
淡粉色的，圆圆的，像一颗句号。
很多颗句号。
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