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她的手指很灵活，找到了线头，绕了两下，抽出来，线就解开了。
她把线递给莫莉，手指碰到了莫莉的手指。
很短，短到像眨眼。
但莫莉感觉到了。
许柒的手指是热的，比熨斗的蒸汽还热。
不是因为温度，是因为那是许柒的。
“谢谢。”
莫莉说。
“不用。”
许柒站起来，走回去继续熨衣服。
莫莉握着那根被解开的线，线是黑色的，很长，绕在手指上，像一枚没有镶宝石的、很细的、黑色的戒指。
她没有摘下来。
让它绕在手指上，绕了一整个傍晚。
画完画，收好东西，穿上外套，准备走的时候，她才把那根线取下来，放在桌上。
线的形状还是绕着的，一圈一圈的，像她的指纹。
五月的时候，许柒开始做一个系列。
三件裙子，主题叫“雨天”
。
莫莉是在一个下雨的下午看到这些裙子的。
那天雨很大，不是春天那种细细密密的、温柔的、像雾一样的雨，是夏天的、急的、猛地砸下来的、像有人在天空打翻了水桶一样的雨。
莫莉没有带伞，她从教学楼跑出来，跑过操场，跑过食堂，跑过西门，跑到许柒的工作室门口的时候，全身都湿了。
头发贴在额头上，衣服贴在身上，水从裤脚往下滴，在地上汇成一小滩。
她推开门，许柒抬起头，看到她的样子，愣了一下。
然后站起来，从衣架上取下一件衣服，递给她。
“换上。
湿的会感冒。”
莫莉接过去。
是一件衬衫，白色的，亚麻的，许柒自己做的，还没有穿过。
她走到帘子后面换下来。
衣服很大，袖子长了一截，她把袖口卷了两道。
面料贴着皮肤，凉凉的，滑滑的，像水。
但不是水。
是布。
是被许柒的剪刀剪过、被许柒的针缝过、被许柒的熨斗烫过的布。
它上面有许柒手的温度——不是现在的温度，是那些裁、剪、缝、熨的时候，许柒的手指留在上面的、一点一点的、累积起来的温度。
那些温度不会消失。
它们藏在布的纤维里，藏在针脚的缝隙里，藏在每一道被熨斗压平的褶皱里。
你穿上去的时候，它们会从布里面慢慢地、轻轻地、像解冻了一样地，流到你的皮肤上。
莫莉从帘子后面出来。
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