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莫莉低头看着袖口。
卷得很好看。
和许柒做的一切事情一样——好看的，整齐的，不多不少的。
她以后会把这件衬衫带走的，叠好，放在行李箱里，和那条蓝色的裙子放在一起。
不是现在，是很久以后。
现在她只想穿着它，坐在这张木桌前，在这盏暖黄色的灯下，在这个下雨的、雨停了的、空气里有枇杷树叶味道的晚上，再待一会儿。
六月，天气热了。
工作室的窗户开着，风从外面吹进来，带着夏天特有的那种热烘烘的、混着青草和泥土的味道。
莫莉今天穿了一件白色的短袖，牛仔短裤，帆布鞋。
她的头发长了一点，快盖住耳朵了，后面的碎发翘得更厉害了。
许柒说“你该剪头发了”
，她说“不想剪”
，许柒说“那扎起来”
，她说“不会扎”
。
许柒看了她一眼，站起来，走到她身后。
莫莉坐在椅子上，面前是画板。
她不知道许柒要做什么。
许柒的手从她身后伸过来，手指插进她的头发里，把那些碎发拢在一起。
动作很轻，轻到莫莉觉得那不是手指，是风吹过她的头皮。
许柒的手指在她的头发里穿行，从前到后，从左到右，把它们拢成一束。
莫莉的头发太短了，拢不住，很多碎发从许柒的手指间滑下来，翘在耳朵旁边，和之前一样。
“扎不起来。”
许柒说。
她的手还停在莫莉的头发上，手指没有收回去。
莫莉能感觉到许柒的手掌贴着她的后脑勺，温热的，干燥的。
她的心跳很快，快到她怕许柒会感觉到。
不是通过手指，是通过空气，通过头发，通过那些碎发从许柒指间滑下来的、很小很小的、像静电一样的触感。
“那就不扎了。”
莫莉说。
她的声音很小，小到像在和自己的心跳说话。
许柒把手收回去。
莫莉的后脑勺凉了。
许柒的手离开的那个位置，留下了一片空的、凉的、没有温度的空气。
那片空气很快就和周围的空气混在一起，分不清了。
但莫莉记得。
记得那个温度，那个力度，那只手插进她的头发里的时候，她的心脏像被人握了一下。
不是疼，是——你一直以为自己是一个人，然后有一个人走过来，伸出手，碰了你的头发。
你才发现，原来你一直在等这只手。
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