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陆沉舟走过去，站在他旁边，也看。
烟花是金色的，在空中炸开，像一棵发光的树，无数光点从树冠向四周散落，消失在黑暗中。
“好看吗？”
“好看！”
陆沉舟抬起头，看着烟花一朵一朵地绽放，又一朵一朵地消失。
金色的光落在他脸上，一明一暗。
他想起小时候，父亲带他去广场看烟花。
他骑在父亲脖子上，烟花在头顶炸开，他拍着手喊“爸爸你看”
。
父亲抬起头，笑着说“看到了”
。
那些烟花是什么颜色，什么形状，他早就不记得了。
但父亲的笑容，他记得。
屋里，陈渡推着轮椅到窗边。
老人看着烟花，看了一会儿，转过头看着墙上那架风筝。
老鹰的眼睛在烟花的照耀下一闪一闪的，像在眨眼睛。
又转过头看着窗外。
烟花在天上开，风筝在墙上挂。
他的目光在两者之间来回移动，像是想把这一刻同时刻进眼睛里和心里。
“渡儿。”
“爸。”
“明年，还能看到吗？”
陈渡沉默了片刻。
“能。”
老人没有追问，靠在轮椅上，闭上了眼睛。
烟花的光落在他脸上，一会儿亮，一会儿暗。
陈渡站在他旁边，手扶着轮椅的把手。
窗外是烟花满天的夜空，屋里是橘黄色的灯光和药汤的苦香。
那把木剑挂在墙上，和风筝并排，一大一小，一新一旧。
剑柄上的字被时光磨得有些模糊了，但仔细看，还认得。
陈渡。
歪歪扭扭的，每一笔都很深。
刻上去就擦不掉了。
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