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苏念卿和陈渡坐在枣树下，月光很亮。
“念卿。”
“嗯。”
“沉舟他爸，喜欢月季？”
苏念卿想了想。
“他没说过。
但沉舟说，他爸以前在院子里种了好多月季。
红的、黄的、粉的都有。
每天早上都要去看，拿着剪刀，把开败的剪掉，把新开的看了又看。”
陈渡点了点头。
月光落在他的手上，凉丝丝的。
枣树的光秃秃的枝丫在月光下像一幅用极细的笔勾勒出来的素描，每一根枝条都清晰可见。
嫩叶在夜风中轻轻晃动，沙沙作响，声音很轻，像是在低声说什么。
他站起来，走到那三棵月季旁边，蹲下来，用手摸了摸最左边那棵红的。
枝丫上的刺扎了他一下，他没有缩手。
“念卿。”
“嗯。”
“你说，人死了以后，能变成花吗？”
苏念卿想了想。
“能。
想变什么变什么。”
陈渡看着那棵月季。
“那我爸，变这棵。
红的。
他喜欢红的。”
苏念卿没有说话。
风吹过来，月季的枝丫轻轻晃动，像是在点头。
深夜，陈渡一个人坐在枣树下，手里拿着那把木剑。
剑柄上的字已经被磨得有些模糊了，但轮廓还在——“陈渡”
，歪歪扭扭的，每一笔都很深。
他用手指抚摸着那些笔画，感受着当年父亲刻字时的力度。
那时候父亲还年轻，手很稳，每一刀都刻得很深，像要把这两个字刻进木头里，也刻进时间里。
他把木剑握紧。
月光很亮，落在他的脸上，把他的轮廓照得很柔和。
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