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那只手很瘦，很凉，但拍在手上的力道，很稳。
晚上，苏念卿来了。
她炖了一锅汤，排骨冬瓜汤，清淡的，不油腻。
她盛了一碗，端到老人面前，一勺一勺地喂。
老人张开嘴，咽下去，再张开嘴，再咽下去。
喝了几口，他摇了摇头。
“叔叔，再喝一点。”
“够了。
喝不下了。”
苏念卿把碗放下，用纸巾给他擦了擦嘴角。
老人看着她，看了很久。
“小苏。”
“叔叔。”
“你是个好姑娘。”
苏念卿低下头。
“叔叔，您今天说了好多次了。”
“说一次少一次。”
苏念卿的眼眶红了。
她没有接话。
老人也没有再说话。
他靠在枕头上，闭上眼睛。
月光从窗户照进来，落在他的脸上，把他花白的头发照得像银丝。
苏念卿站起来，走到窗边。
窗外，枣树的叶子在夜风中轻轻晃动。
她伸出手，摸了摸离窗户最近的那片叶子，很小，很嫩，薄薄的，迎着月光几乎是透明的。
她碰了碰，叶子颤了颤，像是在回应她。
她站在那里，看了很久。
陈渡坐在床边，握着父亲的手。
那双手指节粗大，青筋凸起，皮肤上布满了老年斑。
他把手指慢慢收拢，握得更紧了。
父亲的手动了动，回握住他。
力道很轻，几乎没有，但他感觉到了。
深夜，陈渡一个人坐在枣树下，手里拿着那把木剑。
剑柄上的字——“陈渡”
，歪歪扭扭的，笔画很深。
月光落在剑身上，青漆反射出淡淡的光。
他把木剑握紧，抬起头，看着头顶的月亮。
月光很亮，很圆。
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