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林砚放下手里的饮料箱。
“你好。”
中间的男人走上前，从口袋里掏出一张名片，“我是方清，策展人。
想跟你打听个人。”
林砚接过名片。
白底黑字，很简洁。
他看了一眼，又抬头看向方清。
“打听谁？”
“一个在便利店画画的年轻人。”
方清说，目光在收银台后面扫过，“大概二十来岁，可能在这里上夜班。
画得……很特别。”
林砚的手指微微收紧。
“没见过。”
他说，把名片推回去，“这里店员就我一个，不画画。”
方清没接名片，而是盯着林砚看了几秒。
那眼神很锐利，像X光，能穿透皮肉看见骨头。
“是吗。”
方清笑了笑，突然指了指收银台下面，“那下面那个本子，是谁的？”
林砚的呼吸停了一拍。
他慢慢低下头。
收银台下面，那个抽屉的锁孔里，插着一把钥匙——是他早上忘了拔的钥匙。
抽屉开了一条缝，能看见里面那本速写本的深蓝色封面。
“我的。”
林砚说，声音很平，“记账本。”
“记账本？”
方清笑了，这次笑出了声，“用素描纸记账？用HB铅笔写数字？年轻人，撒谎也要编得像一点。”
蓝头发女孩凑过来，好奇地看着林砚：“你就是那个在便利店画画的人吧？方老师说你的线条很有力度，想看看你的作品。”
“我不是。”
林砚拉开抽屉，把本子拿出来，合上，锁好，钥匙拔下来塞进口袋，“你们找错人了。”
“别这么紧张。”
方清从钱包里掏出一张一百元，放在收银台上，“买包烟，最便宜的那种。
剩下的不用找。”
林砚没动。
“怎么，不做生意？”
方清挑眉。
林砚沉默了两秒，转身从货架上拿了一包最便宜的红双喜，放在台上：“八块。
找九十二。”
他打开收银机，数出九十二块钱，推过去。
动作很稳，表情很平静。
方清没接钱，而是拿起那包烟，拆开，抽出一根，却没点。
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