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林砚不说话了。
他低下头，继续画画。
这次他画的是收银台——台面上有计算器，有扫码枪，有零钱盒，还有一杯喝了一半的咖啡。
“那你呢？”
陆云深又问，“你为什么退学？”
这个问题很越界。
他们之间有条不成文的规矩——不过问过去，不过问私事。
但陆云深问了。
他问得很直接，很突然，像一把刀，猝不及防地捅进禁区。
林砚的铅笔停在纸上，笔尖几乎要戳破纸张。
“家里没钱。”
他说，声音很平，平得像在说别人的事，“我爸肝癌，治病花光了积蓄。
他走后，我妈精神出问题，进了疗养院，每个月要钱。
妹妹心脏病，要做手术。
美院学费一年三万，我付不起。”
他说得很简洁，很冷静，但每个字都像石头，砸在凌晨四点的便利店里，砸出沉闷的回响。
陆云深看着他，看了很久。
他想说对不起，想说我不知道，想说我可以帮你。
但最后，他什么都没说。
因为知道说了也没用。
林砚不需要同情，不需要施舍。
他只需要……钱。
很多很多钱。
“你现在还画吗？”
陆云深换了个问题。
“画。”
林砚说，翻开速写本的某一页，推过去。
陆云深接过来。
那一页画的是雨夜的巷子——就是他们初遇的那个巷子。
画面很暗，只有一盏昏暗的路灯，在雨中晕开模糊的光晕。
墙角蹲着一个模糊的人影，蜷缩着，像只受伤的动物。
画得很潦草，但很有力。
能看见铅笔的笔触，能看见橡皮擦过的痕迹，能看见……痛苦。
“这张，”
陆云深指着那个人影，“是我吗？”
“嗯。”
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