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“一百二十万，”
他说，声音很平静，但每个字都像冰，“能买多少个真正的夜班？”
方清的笑容淡了些。
“陆总，艺术的价值，不能这么算——”
“那该怎么算？”
陆云深转过身，看着他，“用别人的痛苦赚钱，然后标榜自己‘关注底层’？用一幅画卖一百二十万，而画里的人，时薪十七块五？”
他往前走了两步，逼近方清：
“你知道他为什么在便利店上班吗？知道他妹妹心脏病要手术吗？知道他为了五十万手术费，要在那里值多少年夜班吗？”
方清没说话，只是看着他。
眼神很平静，甚至有些……怜悯。
“我知道。”
方清说，声音很轻，“所以我给了他请柬。
我想让他看看，他的痛苦，在别人眼里，值一百二十万。”
陆云深的呼吸一滞。
“你说什么？”
“我说，”
方清重复，一字一句，“我想让他看看，他的生活，在别人眼里，是艺术，是商品，是……可以用来炫耀的‘悲悯’。”
他顿了顿，看着陆云深：
“也想让你看看，陆总。
看看你每天吃的泡面，睡的折叠床，付的五百块房租，在别人眼里，是什么。”
空气凝固了。
陆云深盯着方清，盯着他眼镜后面那双平静的、锐利的眼睛。
他突然明白了——方清什么都知道。
知道他住哪里，知道他和林砚的关系，知道这一切。
这不是巧合。
这是一场精心设计的“展览”
。
而他和林砚，都是展品。
“他在哪？”
陆云深问，声音很哑。
“谁？”
“林砚。”
方清看了看手表。
“现在这个点，”
他说，“应该刚下班，在来的路上了。”
话音刚落，门口传来一阵轻微的骚动。
陆云深转过头。
林砚站在小展厅门口。
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