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卖画的收入，税后你七我三，有问题吗？”
林砚接过文件，翻看。
条款很清晰，很公平，比陈墨那份卖身契厚道多了。
“没问题。”
他说，签了字。
“好！”
方清收起合同，看向陆云深，“小陆，展览的策划案，下班前给我。
预算控制在五万以内，包括印刷、请柬、酒水、人工。
超了自己垫。”
“明白。”
陆云深点头。
“那行，你们继续。”
方清转身下楼，走到一半又回头，“对了，林砚，你那幅最大的画，《夜班》那个系列，陈墨托人来问，说愿意出八十万买。
你怎么想？”
空气凝固了一瞬。
林砚盯着手里的笔，看了很久，然后抬起头：
“不卖。”
“想清楚，八十万，够你还清所有债务，还能剩不少。”
方清说，“而且陈墨说了，买了之后会捐给美术馆，算是……赎罪。”
“我不需要他赎罪。”
林砚说得很平静，“那幅画，我要挂在展览最显眼的位置。
让所有人看见，什么是真的夜班，什么是真的……痛苦。”
方清盯着他看了三秒，然后点点头。
“有骨气。”
他说，“但我要提醒你，拒绝陈墨，可能会得罪一批人。
你的展，可能会没人来，可能会一张画都卖不出去。
最后，你可能还是得靠便利店那十七块五的时薪活着。”
“那就活着。”
林砚说，“至少活得真实。”
方清笑了，这次笑得很欣慰。
“行，那咱们就玩把大的。”
他转身下楼，脚步声渐远。
展厅里重新安静下来。
阳光从窗户照进来，在地板上投出菱形的光斑。
尘埃在光里飞舞，很慢，很轻。
“你真的想好了？”
陆云深问，声音很轻。
“嗯。”
林砚说，“那幅画，是我在便利店值了三年夜班画出来的。
每一笔，都是真的。
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