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很标准，很郑重，像某种仪式。
展厅里一片死寂。
然后，很轻的，有人开始鼓掌。
一个，两个，三个……很快，所有人都鼓起掌来。
掌声不大，但很真诚，像一场迟来的认可。
陈墨站在原地，脸色铁青。
他盯着林砚，盯着那些鼓掌的人，盯着墙上那些真实的、刺眼的画。
然后他转身，一言不发，走出了展厅。
两个记者跟在他身后，相机镜头垂下来，像两条败犬。
方清走到林砚身边，用力拍了拍他的肩膀。
“好小子。”
他说，眼睛很亮，“说得好。”
林砚没说话，只是看着那些鼓掌的人，看着他们脸上真实的表情——不再是礼貌性的微笑，不再是社交性的敷衍，而是真实的、被打动的、有所触动的表情。
他想，也许这就是陆云深想看到的。
真实的，被打动的，活着的表情。
即使那个人，已经不在了。
但他做到了。
把真的东西，挂出来，让人看见。
让人……记住。
这就够了。
真的，够了。
展览继续。
没有人买画，但留言簿上，很快写满了字。
有美院学生写“学长，我记住了”
，有小画廊老板写“这才是艺术”
，有普通观众写“我也在便利店上过夜班，我懂”
，还有一个老人，颤抖着手写下“谢谢你，让我想起我为什么活着”
。
很简单的字，很真的话。
比任何金钱，都贵重。
林砚站在留言簿前，一页一页翻看。
手指拂过那些字迹，很轻，很小心，像怕碰碎什么。
然后他翻到最后一页，愣住了。
那一页只有一行字，字迹很工整，很熟悉，是他看了无数遍的笔迹：
“林砚，我看见了。
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