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凌晨一点，雨终于小了，变成那种淅淅沥沥的、磨人的细雨。
老城区的巷子里积了很深的泥水，陆云深赤着脚，鞋提在手里，每一步都陷进冰凉的淤泥。
林砚走在他前面半步，打着手电筒，光束在黑暗里切出一道摇晃的光柱，照亮墙上的苔藓、水洼里的碎玻璃、和偶尔窜过的野猫。
“小心。”
林砚突然停下，转身扶住陆云深的胳膊，“前面井盖没了，绕左边走。”
他的手很稳，很凉，但陆云深能感觉到那股稳当的力量，像某种锚，把他从浑噩的雨夜里拉出来。
他借着那点力，绕过那个张着黑洞的井口，泥水溅到小腿上，激起一阵寒颤。
“冷吗？”
林砚问，没回头。
“不冷。”
陆云深说，但牙齿在打架。
林砚没戳穿，只是把伞往他那边又斜了斜。
伞很小，勉强遮住两人，但林砚的肩膀已经湿透了，深灰色的T恤贴在皮肤上，能看见肩胛骨清晰的轮廓。
两人沉默地走完最后一段路，推开那扇锈蚀的铁门。
楼道里很黑，声控灯大概被雨水泡坏了，林砚打着手电筒照路，光束扫过墙上密密麻麻的小广告和小孩的涂鸦，最后停在一扇深绿色的木门前。
402。
林砚掏出钥匙，插进锁孔，转动，咔哒一声。
门开了，一股潮湿的霉味混着泡面的余味扑面而来。
陆云深站在门口，看着里面——比他离开时更空了，折叠床没了，椅子只剩一把，墙上那些报纸糊的墙皮剥落得更厉害，露出底下发黑的水泥。
只有那张旧桌子和床还在，床上堆着没叠的被子，桌上摊着素描本和散落的铅笔。
“进来。”
林砚说，走进去，把手电筒放在桌上，点燃一根蜡烛。
烛光在黑暗里跳跃，把两人的影子投在斑驳的墙上，放得很大，很扭曲。
陆云深走进去，关上门。
房间里很安静，只有窗外的雨声，和蜡烛燃烧时细微的噼啪声。
他站在房间中央，看着这个二十平米的空间，看着那些熟悉的、破旧的、但此刻让他几乎落泪的细节。
“坐。”
林砚指了指床沿，自己走到墙角，从纸箱里翻出两条干毛巾，扔过来一条，“擦擦，我去烧水。”
陆云深接过毛巾，慢慢擦头发。
毛巾很旧，很硬，但有洗衣液的味道，是林砚常用的那种，很淡，很干净。
他擦得很仔细，很慢，像在用这个动作，重新熟悉这个空间，重新熟悉……这个人。
林砚在灶台前忙活。
老式的燃气灶点着火，蓝色火苗舔着锅底。
他从纸箱里拿出两包泡面，想了想，又拿出两个鸡蛋。
动作很熟练，很快，像做过千百遍。
“还是泡面？”
陆云深问，声音在安静的房间里很清晰。
“嗯，只有这个。”
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