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他顿了顿，一字一句地说：
“可我不想那样。
方老师，我这辈子，没什么坚持的。
家没了，学退了，梦想碎了。
我唯一还能坚持的，就是这点真。
画要真，话要真，人要真。
如果我连这点真都没了，那我……还活着干什么？”
他说得很平静，但每个字都很重，重到砸在阳光里，砸出沉闷的回响。
方清盯着他，看了很久，然后深深叹了口气。
“行，我懂了。”
他说，“那酒店那边，我帮你回绝。
但林砚，我得提醒你，拒绝了这次，可能就再也没有机会了。
陈墨不会放过你，你的画，可能真的永远卖不出去。
你的未来……”
“没有未来，就活在当下。”
林砚打断他，声音很轻，但很坚定，“能画一天，就画一天。
能活一天，就活一天。
至于明天……明天再说。”
他说完，转身，重新爬上梯子，继续清理画框。
动作很稳，很专注，像在处理什么易碎的珍宝。
方清站在原地，看了他一会儿，然后摇摇头，转身下楼。
脚步声在楼梯上渐渐远去，最后消失。
展厅重新安静下来。
只有阳光，灰尘，和画笔扫过画框的沙沙声。
很安静，很孤独，很……真实。
而此刻，在老城区另一条巷子里，陆云深正蹲在一家小餐馆的后门，洗盘子。
水很冰，混着油污和洗洁精，泡得他手指发白，皮肤皱起。
面前是堆积如山的碗盘，油腻腻的，沾着菜渣和饭粒。
他机械地拿起一个，冲洗，刷洗，冲洗，放进消毒柜。
动作很快，很熟练，像做过千百遍。
“小陆，快点！
前面又来了两桌！”
老板在门口喊，声音很急。
“来了！”
陆云深应了一声，加快速度。
手指被碎瓷片划了道口子，血渗出来，混进污水里，很快晕开。
他没停，只是用围裙随便一擦，继续洗。
从早上六点到现在，他已经洗了八个小时的盘子。
腰很酸，背很疼，手指冻得几乎失去知觉。
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