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但他不后悔。
因为他终于，在为自己活着。
在为他爱的人活着。
这就够了。
真的，够了。
晚上八点半，陆云深推开出租屋的门。
屋里很暗，只有桌上点着一根蜡烛。
林砚坐在桌边，手里拿着素描本，在画画。
听见开门声，他抬起头。
“回来了？”
“嗯。”
陆云深关上门，脱下沾满油烟味的外套，“小溪睡了？”
“睡了。
陈姐陪着她。”
林砚站起身，走到灶台边，盛了一碗汤，“鱼汤，趁热喝。”
陆云深在桌边坐下，接过碗。
汤很烫，很鲜，有姜丝和葱花。
他喝了一口，很暖，从喉咙一直暖到胃里。
“好喝。”
他说。
“嗯，陈姐手艺好。”
林砚在他对面坐下，看着他喝汤，“今天怎么样？”
“还行。”
陆云深说，很简洁，“洗了八小时盘子，送了两小时外卖，在画廊帮了一小时忙。
赚了……一百八。”
他说着，从口袋里掏出一叠零钱，放在桌上。
有十块的，五块的，一块的，还有几个硬币。
皱巴巴的，沾着油污，但数得很整齐。
林砚看着那叠钱，看了很久，然后伸出手，很轻地，握住了陆云深的手。
“手怎么了？”
他问，指尖拂过那道还在渗血的伤口。
“没事，碎瓷片划的。”
陆云深想抽回手，但林砚握得很紧。
“上药了吗？”
“没有，小伤。”
“小伤也要处理。”
林砚站起身，从抽屉里拿出碘伏和创可贴，坐回来，很轻地给他消毒，贴创可贴。
动作很熟练，很温柔，像做过很多次。
陆云深看着他专注的侧脸，看着烛光在他睫毛上投下的阴影，看着那截微微抿着的、有些苍白的嘴唇。
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