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苏荔的房间比她的大，靠窗放着一张宽大的书桌，桌上摊着几本厚书和一沓打印出来的论文。
苏荔坐在书桌前的转椅上，穿着一件睡衣，头发随便扎了个丸子头，手里拿着一本书，封面上是一个女人的侧脸，黑白照片。
苏汶婧走到床边，把自己扔上去，面朝天花板，双手交迭放在肚子上。
苏荔转过头来，看了她一眼。
“你穿这么好看干嘛？又不出去。”
“你买的。”
“我买的你也不能只在我面前穿啊，浪费。”
苏汶婧没理她，苏荔转回去，继续看书。
房间里安静了大概一分钟，只有苏荔翻书的声音，苏汶婧盯着天花板，天花板上有一盏吊灯，玻璃的，照下来的光不刺眼。
“苏荔。”
苏汶婧说。
“嗯。”
“如果有一天，你爱上了一个不可以爱上的人，你会怎么做？”
苏荔翻书的手停下，她没有立刻回答，把书签夹进正在看的那一页，合上书，放在桌面上，然后转过转椅，面对苏汶婧。
“什么叫不可以爱上的人？”
苏荔问。
苏汶婧继续盯着天花板，吊灯晃了一下。
“就是……各种因素合在一起，你知道你不应该，你知道不可以，你知道所有人都会告诉你不行，但你就是爱上他了。
你控制不住，你试过了，像被抽筋换骨了，怎么都控制不住，”
她话停了一下，手指在被面上画了一个圈，“而且你发现，他就是你想要的那个人。”
“这世界上没有不可以爱的人，”
苏荔说，声音不大，但每个字都很清楚，“只有不爱你的人。
如果爱上了，你管那些因素呢？因素高得过你的内心？高得过你自己的选择？”
苏汶婧终于把目光从天花板上收回来，看着苏荔。
苏荔坐在转椅上，身体微微前倾，双手交迭放在膝盖上，她的表情是认真的。
苏荔把书拿起来，翻到某一页，用手指点着上面的一行字，念出来了：
“爱之于我，不是肌肤之亲，不是一蔬一饭，它是一种不死的欲望，是疲惫生活中的英雄梦想。
她说的是爱，不是应该爱，不是可以爱，不是值得爱。
就是爱，爱本身”
苏荔把书合上，放在一边，看着苏汶婧。
“杜拉斯是这样说的。
你知道她写《情人》的时候多少岁吗？七十多岁，她写的是一个十五岁的少女在湄公河上遇见一个中国男人的故事。
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