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说话的是一直靠着院墙没吭声的一个老汉，头发花白，嘴里叼着旱烟杆，眯着眼看我的样子像在估一匹骡子的价钱。
“不过嘛，”
他话锋一转，烟杆在鞋底磕了磕，“年轻娃儿，话说得好听，事不一定办得成。
俺们这块地，种了几辈子了，啥法子没试过？你能有多大能耐？”
“赵伯。”
康铮忽然开口，周身气压降到冰点。
那老汉看了康铮一眼，被他的气势吓到，连连摆手：“行行行，你康铮护着的人，俺不多嘴。
走了走了。”
他叼着烟杆慢悠悠地走了。
剩下的几人也陆续散了，院子里重新安静下来。
我站在原地，腿有点软。
康铮弯腰把地上的一个烟头捡起来，丢到灶台边的簸箕里。
他的动作很自然，像做惯了这种事。
“康大哥，”
我说，“刚才谢谢你。”
他没回头，继续捡烟头：“谢啥。”
“你那脾气，”
我说，“我以为你真要动手。”
康铮直起腰，转过身看我。
夕阳已经快落到山后面了，最后一点光打在他侧脸上，把那个轮廓照得格外分明。
他脸上没什么表情，但我总觉得眼神里有点什么，像火塘里将灭未灭的火星。
“俺动手了对你不好。”
他说。
“对我不好？”
嗯。”
他没多解释，把簸箕里的烟头倒进灶膛，“你刚来，闹出啥事都是你的责任。”
我愣了一下。
他不是不想动手。
他是怕我担责任。
这个认知像一小块石头投进了我心里那潭水里，咕咚一声，荡开了几圈涟漪。
“康大哥，”
我说，“你帮我捡烟头的时候，能不能顺便把那帮人踩坏的韭菜单也收拾一下？”
康铮低头一看，刚才阿英婶他们站的地方，一丛韭菜被踩得东倒西歪，叶子断了好几根。
他蹲下去，一根一根地把倒伏的韭菜扶起来，又从灶台边找了两根细竹签插在边上，把韭菜拢住。
动作慢腾腾的，小心翼翼的，像在照顾什么了不得的宝贝。
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