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他下意识又把手伸进针囊——
“马老头。”
那个黑影开口了，声音不高，有些哑，但那个称呼——
马悬壶的手停在了针囊里。
全天下叫他“马老头”
的人不多，活着的更少。
他眯起眼睛，使劲眨了眨。
月光从门口灌进来，照在那个黑影身上。
黑色的夜行衣裹得严严实实，黑色的面罩从鼻梁一直遮到下巴，只露出一双眼睛。
那双眼睛在月光下亮得惊人。
刀锋一样冷冽的亮，像两颗被淬过火的铁钉，钉在你身上，让你从骨头缝里往外冒凉气。
马悬壶当然认识那双眼睛。
他认识那双眼睛快二十年了。
“小……沈？”
他的声音有些发抖，不是怕——好吧，有一点后怕，但更多的是疑惑。
门口那个黑影没有回答，她往前迈了一步，整个身体从月光的逆光里走了出来，进了屋子。
马悬壶这才看清——她怀里抱着一个人。
一个少年。
十二三岁的模样，脸色苍白得像一张宣纸，嘴唇干裂，额头上全是汗，他的头歪在她的肩窝里，眼睛紧闭着，呼吸又急又浅，像是在做什么噩梦，四肢时不时地抽搐一下。
“小楼？！”
……
一盏油灯被点了起来。
火苗跳了两下，稳住了，在桌面上投下一圈昏黄的光。
马悬壶把灯端到床头，凑近了看。
他那双常年把脉的手——稳得像铁铸的，翻开了沈夜楼的眼皮看了看瞳孔，又捏开了他的嘴看了看舌苔。
“把他放床上。”
他说，声音像不是刚才那个醉醺醺的老酒鬼，也不是那个被吓得差点尿裤子的糟老头子。
顾雁把沈夜楼放在了床上。
她的动作很轻，轻到像是在放一件瓷器，她的手指从沈夜的后颈和腿弯下面抽出来的时候，指尖在微微发抖。
马悬壶瞥了一眼她的手，又看了一眼地上的门板。
他的门是枣木打的，三寸厚，铁门栓插着。
现在那扇门躺在屋子正中间，断成了两截，门栓弯成了一张弓，碎木屑崩了一地。
门板上还留着一个清晰的脚印——不大，但陷进去半寸深，木头的纹理都被踩碎了。
马悬壶看了看那个脚印，又看了看顾雁。
“你踹的？”
他问。
“踹的。”
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