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一扇包着深灰色仿麂皮的门轻轻滑开。
马尔科姆在黑檀木墙上蹬了一脚，飘进那扇窄门，关键时刻轻轻一侧，宽肩膀也轻松进入。
凯斯跟在他身后，拉着一条裹着软垫的齐腰高的栏杆，笨拙地把自己一下一下地拉进去。
“舰桥，”
马尔科姆朝一条光滑的走廊指指，“在那里。”
他又轻松地蹬了一脚，飞了出去。
凯斯听见前面传来熟悉的打印机的声音。
他跟着马尔科姆又穿过一扇门，一头撞到一堆乱七八糟的打印纸里面。
打印机的声音越来越响。
凯斯抓住一段扭结的打印纸，扫了一眼。
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“系统崩溃了？”
锡安人隔着手套用手指弹开那堆打印纸。
“不是，”
凯斯伸手抓住要飘走的头盔，“平线说阿米塔奇把这里的保坂电脑整个删除了。”
“闻着好像是用激光给删的，你觉得咧？”
锡安人在一台瑞士健身器的白盒子上蹬了一脚，钻过满天飞舞的打印纸，不时用手把纸从脸上拂开。
“凯斯，先生……”
一个小个子日本人，脖子被一条细钢丝捆在一条小躺椅的背上。
钢丝深深陷进椅子靠枕的记忆棉里，也同样深深陷入他的喉咙。
一团深色的血凝结在那里，像是一颗奇怪的宝石，又像一颗红黑色的珍珠。
绞索两端的粗糙木柄在空中飞舞，好像陈旧的扫帚柄一般。
“你知道他勒了他多久吗？”
凯斯说着，想起科尔托在战后的朝圣之旅。
“凯斯，你老板，他晓得咋开船不？”
“可能吧。
他以前是特种部队的。”
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