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林清竹低头看着那只攥着衣角的手。
指节细瘦，指甲剪得很短，手心里有一道旧伤疤。
她看了一会儿，然后把她踢开的被子拉回来，盖到肩头。
书房里，沈长风靠在椅背上。
面前的电脑已经自动休眠了，屏幕漆黑，倒映着他自己的脸。
他没有在工作。
桌上的文件摊开着，签字笔搁在旁边。
他在想今天花园里的画面——林清竹在推秋千，沈星若仰着头对风笑。
那个笑容很轻，很短。
但他看到了。
他摘下眼镜，捏了捏鼻梁。
眼镜放在桌上，镜片反着月光。
他不常做这个动作——只有在一个人的时候，在确定没有人会推门进来的时候，他才会摘下眼镜。
窗外的月亮被云遮住了一半。
他没有看月亮。
他在想那架秋千。
铁链生锈了，坐板上的青苔很久没人清理。
他自己也很久没有去过那个角落了。
不是不想去——是每次走到那里，都会想起最后一次推秋千的那个下午。
那天之后，他去开了那个会。
迟到的十分钟。
他重新戴上眼镜，把文件拉到面前。
但他没有看文件，只是把笔盖盖上，又拧开。
反复几次。
然后他打开抽屉，把笔放进去。
抽屉里有一张照片，正面朝下扣着。
他看了一眼照片的背面，没有翻过来。
关上抽屉，继续工作。
表情恢复了一贯的冷淡。
但他书房里的灯，亮到了凌晨两点。
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