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她没有抬头。
沈星若在茶几另一边画画。
她没有出声打扰。
整个下午只做了两件事——画画，和安静地待着。
蜡笔在纸上擦出沙沙的细响，偶尔停下来，拿起另一支颜色，看看笔尖，又放下。
隔一阵她会抬起头，目光落在林清竹身上，停一两秒，然后收回去。
很轻的、像是确认什么还在的注视。
有一回林清竹正好从剧本里抬起眼，撞上了那道目光。
沈星若没有躲，看着她，眨了眨眼。
“怎么了？”
沈星若摇了摇头，低下头继续画。
又过了好一阵。
林清竹读到最后一场戏——母亲在女儿睡着后坐在床边，轻轻摸了摸她的头发。
剧本提示只给了三行：她收回手。
关灯。
带上门。
但林清竹知道那些被省略的地方才是真正的戏——门关上之后。
走廊里的沉默。
背靠着墙，把那口憋了整晚的气慢慢吐出来。
她拿起铅笔，在旁边写了一行字：“她可能每天晚上都这样。”
笔尖停在纸上。
她盯着那行字，忽然觉得有些酸涩。
她把这种感觉放到一边，合上剧本，起身去厨房倒水。
沈星若的视线跟着她到厨房门口，又跟回来。
林清竹重新坐回沙发里。
这次没有拿铅笔。
只是在心里把第一场戏从头到尾过了一遍——母亲给女儿梳头，梳子从头顶滑到发尾，再从头开始。
女儿面无表情，没有任何回应。
她忽然意识到，这个动作里最累的部分不是梳头本身，而是没有回应。
没有人看她，没有人应她。
她依然在梳。
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