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三秒后，红灯重新亮起，却比刚才亮了一倍，光线刺得他右眼生疼。
他忽然想起谢无咎的警告：“蒋氏的监控系统有三层权限，沈确能改数据，周牧野能切画面，但只有最高权限者……能让它‘看见’不该看见的东西。”
“电梯门开启的‘叮’声被通风管道的轰鸣吞没，蒋志烨的脚步声像钝刀刮过金属，每一步都踩在林殊绷紧的神经上。”
他一个人从电梯里走出来，没有保镖，没有沈确。
身穿一件黑色风衣，手里拎着一个金属公文箱，步伐平稳，像一台设定好路径的机器。
林殊像被弹簧弹射出阴影，右手虎口的疤在冷光下泛着血光，匕首出鞘时带起一道暗灰色弧线——那是破庙香灰混着他前夜渗进刀柄的血，在空气中划出半道残缺的符咒。”
他没有喊叫，没有质问，没有给蒋志烨任何反应时间。
他直接拔出了匕首，刃口在停车场惨白的灯光下划过一道暗灰色的弧线，直刺蒋志烨的心脏。
蒋志烨没有躲。
他甚至没有看匕首。
他看的是林殊的眼睛。
那双眼睛里有他从未见过的东西——不是恐惧，不是臣服，是纯粹的、燃烧的恨。
那种恨意如此浓烈，几乎要在空气中结晶成实体。
匕首刺入胸膛两寸，林殊感觉刀尖撞上了某种坚硬的东西——不是骨骼，更像一层包裹着心脏的金属膜，阻力让他虎口的疤骤然剧痛，仿佛有烧红的针在往里钻。
血涌出来，浸透了黑色风衣的前襟。
蒋志烨低头看了看伤口，又看了看林殊，表情困惑。
“为什么不躲？”
林殊的声音在发抖，但握刀的手很稳。
“不疼。”
蒋志烨如实回答。
他确实不疼。
没有情丝，连带痛觉也钝化到了非人的程度。
刀刃切入肌肉的感觉，对他来说像隔着一层厚厚的棉花，遥远而模糊。
话音未落，他忽然发现蒋志烨的嘴唇在动，说的不是‘不疼’，而是一个无声的口型——‘七年前’。
“刺偏了。”
蒋志烨甚至有空低头审视伤口的位置，语气像在指出一份报告里的数据错误，“心脏在左边，你刺的是右肺。
建议再向左偏移四厘米，角度上挑十五度。
这样可以从第三肋间隙刺入心包，致死率超过百分之九十。”
林殊愣住了。
这个人的冷静不是装的，是真实的。
他不怕死，不怕疼，不怕任何威胁。
他的眼睛里没有任何情绪波动，只有一片冰冷的、正在计算的黑。
“你是……什么东西？”
林殊的恨意里，第一次渗入了恐惧。
蒋志烨握住匕首刃口，将它从自己身体里拔出来。
血珠落地的声音在空旷的停车场里格外清晰，像在拼写某个被遗忘的日期，而蒋志烨胸前的血洞，正缓缓渗出一缕极淡的白气，与春分夜的冷雨相遇，凝成细小的冰晶。
但他面不改色，甚至没有用另一只手去按压伤口。
“我不知道我是什么。”
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