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阳光从落地窗照进来，在蒋志烨的鼻梁上切出一道锋利的线。
那道线和七年前雪夜里静持的轮廓重叠，又和十九天前停车场里蒋志烨的冷漠重叠。
“……为什么，”
林殊开口，声音嘶哑，像砂纸摩擦，但每一个字都清晰，“不躲？”
蒋志烨的手顿住了。
他当然知道林殊问的是哪一次——是停车场那直刺心口的一刀，是画魂笔那淬着恨意的一刺，是十九天里每一次带着怨毒的攻击。
蒋志烨缓缓直起身，从工具盘里取出一把水果刀——不是金箔剪，是普通的、用来削苹果的水果刀。
他走到窗边，背对着林殊，开始削一只梨。
手指僵硬得像生锈的零件，动作笨拙得离谱。
果皮断了三次，果肉被削去了大半，最后只剩下一个坑坑洼洼的核。
他看着那只核，声音低沉，没有起伏：
“因为不疼。”
他放下水果刀，走回林殊身边，单膝跪下，将林殊的右手拉起，按在自己左胸的月牙疤上。
然后，他握住林殊的手，用力按下去。
林殊的指尖猛地一缩，清清楚楚地感觉到了。
那枚疤下面，心脏在跳——每分钟五十二下，比常人慢，却比蒋志烨以前快。
每一次搏动，都牵扯着肝脏衰竭的隐痛，都牵扯着情丝恢复后那种像钝刀切割胸腔的……
“现在，”
蒋志烨低声说，额头抵在林殊的额头上，声音沙哑，像砂纸摩擦过生锈的铁，“疼了。”
林殊的眼眶烧了起来。
他张了张嘴，一个完整的句子从干裂的嘴唇里挤出来，像一片被指尖硬生生从画案上揭起的金箔，薄脆得发颤：
“你煮粥……很难吃。”
蒋志烨僵住了。
然后，他嘴角慢慢牵起一个弧度。
那笑容很淡，像薄胎瓷上的冰裂纹，笨拙，生疏，却真实。
他低下头，将额头抵在林殊的肩窝里，肩膀微微发抖——不是哭，是笑得太用力，牵动了肝脏的痛楚。
“……嗯。”
他说，声音闷闷的，“学。”
窗外，春日的阳光洒满修复室，照在两人交握的手上，照在坑坑洼洼的梨核上，照在紫檀木画案那幅未完成的明代山水上。
但没有人注意到，修复室通风管道的阴影里，一片暗金色的粉末正在缓缓飘落。
谢无咎的人来了。
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