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那双握了三十年锄头的手。
此刻正攥着一根烟袋——攥得指节发白。
她想走出去。
想走到爸爸身边，蹲下来，和他说点什么。
但她没有。
因为她知道——此刻的爸爸不需要任何人看到他的脸。
有些东西，男人只愿意在没人的地方自己消化。
她把门缝合上了。
下午的光线从门板的缝隙里挤进来，在她的脸上投下一道一道细长的光影。
她蹲下来，背靠着墙。
会客厅里的对话还回响在她的耳朵里。
两块五，公开牌价三块，三天时间。
那些数字像虫子一样在她的脑子里爬来爬去，留下一种黏糊糊的、令人不安的痕迹。
她低头看着自己的手。
那双手比爸爸的手白一些，细一些——是在省城读了四年书之后养出来的。
但手指上还是有茧子——不是握锄头的那种，是握笔、握剪刀、在实验田里干活留下的那种。
两种茧子不一样，但都是这片土地给她的。
她把手握紧，又松开。
那根弦又被拨了一下。
那天晚上，乐小米躺在床上，盯着天花板。
裂缝还在那里。
和早上一样。
和昨天一样。
和二十年前一样。
月光从窗纸的缝隙里挤进来，落在那道裂缝上，给它镀上了一层银白色的边。
她睡不着。
脑子里全是白天的事。
陈百万的笑脸。
陈百万放低的声音。
那沓雪白的纸。
爷爷站在桂花树下的背影。
爸爸蹲在墙根底下攥着烟袋的那双手。
还有那句话——"
土地不是用来算账的"
。
她翻了个身，把脸埋进枕头里。
枕头是奶奶做的。
里面装的荞麦皮，枕上去凉凉的，有一种淡淡的草味。
她把鼻子埋进那股味道里。
窗外传来一声猫叫。
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