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莎拉抬起头。
橘黄色的天空尽头，确实出现了一丝极淡的灰白——那应该是恒星的光，被斯卡卢斯永不停息的工业雾霾过滤了无数次后剩下的残余。
白天和黑夜在这个巢都几乎没什么区别，都是同样的灰暗，同样的阴冷，同样的绝望。
但这一次，莎拉觉得那丝灰白不那么压抑了。
“明天会是决战，”
她说，“戈克拉克·碎骨者会发动总攻。”
“是的。”
“你会赢。”
“我会尽一切可能确保胜利。”
莎拉转过头看他。
她的目光比之前更直接，更不加掩饰。
“你能不能答应我一件事？”
她问。
“说。”
“如果明天我死了，不要把我的名字刻在任何纪念碑上。”
多恩的目光变得锐利起来。
“为什么？”
“因为我不想成为另一个被你计算在‘可接受损耗率’里的数字。”
莎拉把下巴搁在交叉的双手上，声音轻得像从极远处传来的回音，“我想成为你记忆里一个具体的人。
会骂你、会对你笑、会把毯子叠得没有你那么整齐的，具体的人。”
长久的沉默。
风吹过豁口，带来了远处战场的焦臭味和兽人营地的战鼓声。
多恩站在那里，一动不动，像一座被时光凝固的雕像。
他的面孔在灰白的天光中显得更加粗粝，那些五万年岁月刻下的纹路像是一张没有文字的地图，记录着所有已经死去的人的名字。
然后他开口了。
“你从来就不是一个数字。”
他的声音出现了莎拉从未听过的东西。
那是一种极其克制的、却无法完全压制的震颤。
像是地壳深处的某一块岩石终于松动了，像是在一座万年不动的山体深处，发生了一次微小但真切的地震。
他伸出手。
那只能够捏碎泰坦装甲的手，那只杀死过数以百万计敌人的手，那只用五万年的时间筑起了泰拉最后一道防线的右手——以不可思议的轻柔，覆上了莎拉的手背。
没有多余的动作。
没有多余的语言。
他只是把手放在那里。
轻轻地，却稳如磐石。
像是一个承诺被砌进了地基。
莎拉没有抽手。
她感受着他掌心的温度——他的体温比普通人略低，但依然温暖，透过手套的甲片传递过来，让她的手背感到一种奇异的安宁。
她忽然产生了一个荒谬的冲动：她想把这只手翻过来，看他的掌纹。
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