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这已经不是他与曹丕两个人的事了。
这是整个魏王府的事，是天下的事，是那些谋臣武将们已经摆好了棋局、只等他们兄弟落子的事。
他与曹丕，都不过是棋盘上的棋子。
“夜深了。”
曹丕重新拿起笔，低下头，“回去歇着吧。”
他的声音恢复了平稳，可曹植看见他握笔的手指，指节依旧泛白。
曹植没有再说什么。
他转过身，走出书房，走下台阶，走进中庭的月光里。
月光很亮，亮得刺眼，将他孤零零的影子拉得很长，拖在青石板上，像一道被撕裂的黑色布帛。
他在廊下站了许久，望着东院书房那扇半开的窗，望着窗纸上映出的那道端坐案前的剪影。
剪影一动不动，像一尊雕塑。
可曹植知道，曹丕没有在写字。
因为那支笔的影子搁在笔山上，没有移动过分毫。
他就这样站着，站到那道剪影终于动了一下——曹丕抬起手，揉了揉眉心，然后吹熄了灯。
窗户暗了下去，整个东院陷入了深沉的黑暗。
曹植又在廊下站了片刻，才拖着沉重的步子往自己院里走。
回到屋里，素琴早已在榻边备好了醒酒汤。
他喝了一碗，又喝了一碗，喝到嘴里全是酸涩的药味才停。
然后他坐在榻边，从枕下摸出那个早已合不上的木匣，将今日这番对话折成一个极小的方块，塞了进去。
匣盖翘着，怎么按都按不下去，他索性不按了，将整个木匣抱在怀里，仰面倒在榻上。
他盯着头顶的承尘，想起了许多事。
想起小时候，曹丕教他写字，他的手指太软，握不稳笔，曹丕便覆着他的手背，一笔一划带着他写。
曹丕的手那时也很小，却比他的有力得多，握住他的时候，像是将整个世界都替他撑住了。
想起有一回他贪玩爬树摔下来，膝盖磕破了，哭得稀里哗啦。
曹丕蹲在他面前，用帕子擦他的眼泪，说“男儿有泪不轻弹”
。
他自己哭得止不住，曹丕便将帕子塞进他手里，站起来，背对着他，让他对着自己的后背哭够了再转过来。
想起建安八年那个暮春，他趴在窗边，看见曹丕骑马归来，马鞍上挂着一只白狐，夕阳将曹丕的影子拉得很长，一直拖到他的窗下。
那时候他还不知道，那道影子会困住他一生。
他将这些记忆一件一件从匣子里取出来，摩挲过了，又一件一件放回去。
然后他在黑暗中对虚空说了一句话，声音轻得像叹息，轻得像从角楼那夜偷来的那枚不存在的吻。
“子桓，你不要恨我。
我只不过，太想让你看我了。”
窗外起了风，吹得院里的棠棣枝沙沙作响。
那些花已经开到了尾声，花瓣被风一扯便脱离枝头，打着旋儿飞进夜色里，像一片一片细碎的雪。
桓奴在笼子里翻了个身，将耳朵贴平了，继续它漫长的、不动声色的睡眠。
建安十七年的暮春，在这座叫邺城的城池里，在无数个这样的深夜里，悄无声息地滑向了夏天。
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