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往北走了十几天。
山低了，树密了，官道变成了石板路，石板被车轮碾出两道深沟，沟里积着水，水结了冰，冰面上落了一层灰。
路边开始出现房子，先是三三两两的，像被人随手扔在那里的、不想捡了、就让它长在那里的石头。
后来越来越密，挤在一起，墙挨着墙，屋顶挨着屋顶，瓦片从这家伸到那家，像一个人把手搭在另一个人的肩膀上，搭了很久，不打算拿开了
枕霞城的雪是年三十傍晚开始落的。
不是一片一片地落，是一粒一粒地砸，砸在瓦片上沙沙响，像有人在屋顶上筛米，筛了一夜，米还没筛完。
到了夜里，雪粒变成了雪片，大片大片的，像有人在天上撕棉花，撕碎了往下扔，扔得满城都是。
街上的灯笼亮了。
不是一盏一盏地点，是整条街同时亮的，像一条被人从天上放下来的、不会灭的、不需要加油的、一直亮到天明的火龙。
灯笼是红的，光却是黄的，黄得发暖，暖得像一个人在雪地里走了很久，忽然推开一家客栈的门，门里生着炭火，火不大，但够用了。
雪落在灯笼上，化了，水顺着灯穗往下滴，滴在地上，地上湿了一片。
街两边搭满了棚子。
卖糖炒栗子的，铁锅架在炉子上，锅里的沙子炒得发黑，栗子在沙子里滚着，壳裂了，露出金黄色的肉，香气顺着热气往上飘，飘到二楼，飘到三楼，飘到站在屋顶上修瓦的工匠鼻子里，工匠停下来，吸了吸鼻子，咽了口唾沫，继续修瓦。
卖馄饨的摊子支在路口，锅里的水咕嘟咕嘟地响着，白气从锅盖缝里冒出来，在冷空气中凝成一团一团的雾，像一朵一朵被人从锅里捞出来的、还没定形的、还在往天上飘的云。
卖糖葫芦的老头把草靶子扛在肩上，山楂在糖浆里裹了一层，亮晶晶的，像一颗一颗被冻住了的、不会烂的、永远不会变软的红玛瑙。
他从街这头走到街那头，又从街那头走回来，糖葫芦一根没卖出去，他也不急，反正明天也是过年，后天也是过年，过完年还是过年，年过不完，糖葫芦也卖不完。
枕霞城的花神游会三年一大办，今年是大办。
天还没黑，街两旁就挤满了人，看台上坐不下，就站着，站不下，就踮着脚，踮着脚也看不见，就听。
听锣鼓声，听鞭炮声，听身边的人说“来了来了”
，听身边的人说“还没来还没来”
，听身边的人说“你踩我脚了”
，听身边的人说“对不起对不起”
。
花界的仙子们从街尾走了出来。
十二位，穿十二种颜色的衣裳，红的粉的黄的紫的蓝的青的绿的白的黑的——黑的也有。
穿黑的仙子走在最后面，衣裳是黑的，但黑里透着紫，紫里透着红，红里透着金，金线在灯笼光下一闪一闪的，像一条被人从天上剪下来的、缝在衣裳上的、不会灭的、一直在闪的银河。
她们的手里都提着一只花篮，篮子里装满了花瓣，花瓣是真的，不是假的，是白天刚从花圃里摘下来的，还带着露水，还带着香气。
花瓣有玫瑰，有牡丹，有茉莉，有桂花，有梅花，有桃花，有杏花，有梨花，有海棠，有玉兰，有丁香，有栀子。
十二种花，十二种颜色，十二种香气，混在一起，不冲不撞，像一锅煮了一整天、加了十二种料、每一种料都不多不少、火候刚刚好、盛在碗里、热气腾腾、闻着就让人想喝一口的汤。
乐声响了。
不是锣鼓，是丝竹。
琵琶，古筝，笛子，箫，还有一支笙，笙的声音不大，但很脆，像一个人在咬一根嫩黄瓜，“咔嚓”
一声，咬断了，汁水溅出来，溅了一手，凉丝丝的。
十二位仙子从地面升了起来，不是跳，是飞，衣带在夜风中飘着，像一面一面被人从天上垂下来的、收不回去的、也不想收的旗。
她们在半空中散开了，围成一个圈，圈的中心是空的，从空的地方看下去，能看见地上的青石板，石板被磨得发亮，映着灯笼的光，像一面一面小小的、不会碎的、被人踩在脚下的镜子。
她们开始散了。
不是散开，是散花。
花瓣从篮子里飘了出来，不是撒的，是飘的，像雪花一样，从天上慢慢往下落，落在灯笼上，落在看台上，落在人头上，落在青石板上。
花瓣是软的，落在脸上不疼，凉凉的，香香的，像一个人在梦里被人亲了一下，亲得很轻，轻到不知道亲的是哪里，但脸上有一个地方在发烫。
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