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“今天在夫子庙，我想了一路。”
赵子辰丝毫不受灯光影响，只是声音有些闷。
“你说文学是手术刀，要割开脓包。
但我从小受的教育告诉我，文章要载道，要温柔敦厚。
今天虽然拿了一等奖，但我比谁都清楚，我是运气好才拿的。
如果让我自己写……
我大概还是会写那些花开花落。”
他转头看向林闕：
“你是怎么做到的？那种……把人心剖开来看的狠劲儿。”
林闕翻身，睁开眼看著赵子辰。
这孩子虽然轴，但心眼不坏，也是真想学东西。
自己前世已经是二十七岁的过来人，又搞文艺工作这么多年。
如今教育一个未成年，也手拿把掐。
“老赵，你见过杀猪吗？”
“啊？”
赵子辰愣住。
“猪被按在案板上，刀子捅进去，
血喷出来，它还在嚎。
那声音很难听，场面很噁心。”
林闕声音平淡。
“但那是真实的死亡。
你写的那些花开花落，是超市里切好摆盘的五花肉，
乾净，漂亮，但没有生命力。”
“想写出狠东西，你就得盯著那把刀看，盯著那个血窟窿看。”
林闕打开了灯，指了指自己的眼睛。
“別老盯著课本，多看看人。
看那些在菜市场为了五毛钱吵架的大妈，
看那些在医院走廊里哭不出声的男人。
眾生皆苦，唯有碳水和真实，能让人活下去。”
赵子辰张了张嘴，半天没说出话。
“睡吧。”
林闕拉过被子蒙住头。
“明天还要赶车，想太多，容易禿顶！”
林闕再一次关上了灯，房间里安静下来。
过了许久，
赵子辰才轻声说了句：
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