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过了好一会儿，他才摇了摇头，语气生硬：“拍什么拍，都是些没用的。
房子都要拆了，拍了也留不住。”
说完，“砰”
的一声关上了门，门板上的漆皮跟着掉了一小块。
我站在门外，握着学生证的手微微发紧。
门板的余震还在指尖残留，老人的话像一根细针，轻轻刺了我一下。
我知道，他们经历了太多关于拆迁的拉扯与争执，对陌生人早已筑起了厚厚的防线。
我没走，只是在门口的竹椅上坐下，看着巷口的夕阳一点点沉下去，把天空染成一片橘红色，也把老房子的影子拉得很长很长。
我没放弃。
第二天一早，我起得比平时更早，去校门口的早餐铺买了两屉热乎的小笼包，又在超市买了一袋苹果，装在帆布袋里，再次去了红星村。
晨雾还没散，巷子里湿漉漉的，青石板路上凝着水珠，踩上去咯吱作响。
我又走到昨天那户人家门口，这次没敲门，只是把小笼包和苹果放在门槛上，然后在竹椅上坐下，安安静静地看着巷子里的晨光。
雾慢慢散了，阳光透过树枝的缝隙洒下来，在地上投下细碎的光斑。
门“吱呀”
一声开了，还是昨天那位老人，他看到门槛上的东西，又看了看我，眼神里的警惕少了几分。
“我不是来拍片子的，就是来看看。”
我先开口，语气很轻，“爷爷，这小笼包是热乎的，您先吃点。”
老人没说话，弯腰拿起小笼包和苹果，转身进了屋，门没关严，留了一条缝。
我就坐在竹椅上，从早上等到中午，没催，也没问。
中午的时候，老人从屋里出来，把一个搪瓷碗递到我面前，碗里是冒着热气的白菜汤，还有两个粗粮馒头。
“吃点吧。”
他的语气缓和了些，不再像昨天那样生硬。
我接过碗，说了声“谢谢爷爷”
。
馒头很扎实，带着粗粮的香气，白菜汤很清淡，却暖得人心头发热。
我慢慢吃着，老人坐在我旁边的石阶上，手里拿着一根草绳，慢慢悠悠地编着什么。
我们没说话，巷子里只有风吹过树叶的沙沙声，还有我咀嚼馒头的轻微声响，却不觉得尴尬。
“我姓张。”
老人忽然开口，打破了沉默，“孩子们都在外地打工，一年也回不来一次。
这房子是我和我老伴一砖一瓦盖起来的，她走了三年了，我不能再把房子丢了。”
他的声音很轻，像风拂过水面，语气里满是眷恋，眼底却藏着化不开的无奈。
他手里的草绳编了又拆，拆了又编，指尖有些发颤。
我放下碗，认真地听着，偶尔点头回应。
我没提拍摄的事，只是当一个安静的倾听者。
我想起苏岳当年拍摄《雾中回响》时的样子，王大爷说过，她从不强迫别人拍摄，总是先陪居民聊天，建立信任。
我现在做的，正是她当年做过的事。
夕阳西下的时候，我站起身，跟张大爷道别：“张大爷，我明天再来看您。”
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