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"
他们都还活着。
"
这一句话，落在金銮殿上，比那两半合璧的舆图，更叫萧崇胆寒。
舆图是死物，纵是铁证，也还能容他强辩三分。
可活口不一样。
活口是会开口的，是能将那一桩桩他以为早已随着大火、随着毒药、随着那一个个"
暴病"
"
失足"
的尸首，烂在地底二十年的旧事，一字一句，重新说给这满朝文武听的。
二十年了。
他费尽心机，要的就是这世上，再没有一张嘴，能说出那一夜的事。
可这女子，偏偏告诉他——他们，都还活着。
"
血口喷人！
"
萧崇厉声道，那声音里，已带了几分连他自己都未察觉的虚浮，"
二十年前的旧事，死无对证。
你随便寻几个市井无赖，买通了来攀诬朕，也敢称作人证？来人，将这疯妇——"
"
陛下。
"
沈昭却不理会他的色厉内荏，只对那殿外，扬声唤了一句："
请陈翁，上殿。
"
满殿的目光，齐刷刷地，投向了那一道殿门。
殿门外，秋阳之下，一个佝偻的身影，正被人，缓缓地，搀扶着，一步一步，走上那汉白玉的玉阶。
搀扶他的，是一个左臂吊在胸前、却身形挺拔的青年护卫。
那是陆十一。
他护着这老人，从城外那处隐秘的庄子，一路护到了这金銮殿前。
这是沈昭交给他的差事，这条命，他护得稳稳的。
那老人，约莫六七十岁的年纪，背驼得厉害，一头稀疏的白发，在风里抖着。
他穿着一身浆洗得发白的旧布衣，那一张沟壑纵横的脸上，刻满了二十年来，被恐惧追逐着、东躲西藏的风霜。
他每走一步，那一双浑浊的老眼，便往那巍峨的殿宇上，惊惶地瞥一眼。
这座皇城，是他做梦都不敢再踏进来的地方。
二十年前，他从这里，一身血污地逃了出去；二十年后，他又拄着一根快要走到尽头的老骨头，走了回来。
他走进了金銮殿。
那一瞬，他停住了脚步，浑浊的目光，缓缓地，扫过这二百年的大殿，扫过那高高在上的龙椅，扫过龙椅上那一张，他二十年来，无数次在噩梦里见到的脸。
他的身子，猛地一抖。
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