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她的后脊梁蹿起一股凉意，从尾椎骨一路爬上后脑勺，但她把那股凉意压下去，压进丹田，压成一句话。
“但可用。”
黑雾里的那双眼睛眯了一下。
过了很久，也许只是一瞬——在只有一盏长明灯的暗殿里，时间变得很黏稠，分不清长短——雾气里伸出一只手。
不是手。
是无数细密的黑丝绞缠成的手掌形状，指尖锋利如爪。
那只手落在她头顶，凉得不像是这个世界的东西，像深冬湖底的冰，像死人最后一口呼吸。
指尖触到她头皮的一刹那，她感觉到有什么东西钻进去了——不是物理的钻，是某种比针更细、比光更快的探询，从她的颅顶一路滑下去，在她的魂魄上嗅了一遍。
掂量她的分量。
她的怨毒。
她的求生欲。
她的卑劣。
然后那声音又响了，这次贴着她的耳廓，近得像是从她自己的脑子里发出来的。
“你确实不是好东西。”
“好东西活不长。”
她答得很快。
然后她做了一件事——她抬起手，握住了那只按在她头顶的手。
不是反抗，不是挣扎，是握住。
她的手指穿过那些黑丝的间隙，触到了一种极冷的、几乎要灼伤皮肤的寒凉，她把那只手从自己头顶拉下来，按在自己脖子上。
“我的命不值钱，”
她说，脖颈在他的掌心下微微起伏，脉搏跳得很快，但声音纹丝不乱，“但我能替你省很多事。
祭品会挣扎，我不会。
祭品会死，我可以一直活着替你干活。
祭品怕你，我不怕。”
她松开手，把他的手留在自己脖子上。
“试试看。
不好用，你再吃不迟。”
他低头看她。
那双竖瞳在暗光里微微收缩，猫科动物在计算距离的那种收缩。
他忽然觉得有意思——不是这个姑娘说的话有意思，是她握他手的那一下。
那是他第一次被一个祭品主动触碰。
不是被金身裹着、隔着香火和梵唱的间接接触，是肉贴肉的、带着体温的触碰。
她怕他。
他能在她狂跳的脉搏里尝到恐惧的滋味，酸涩的，辛辣的，像未熟的青稞酒。
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