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它们可以继续待在箱子里，和来的时候一样。
她走到门口，停下来。
她没有回头。
她怕回头看到许柒，就走不了了。
她怕回头看到许柒的眉头是皱着的，她会忍不住走过去把它抚平。
她怕回头看到许柒的手是伸在被子外面的，她会忍不住握住。
她不能回头。
“阿姨，叔叔。”
莫莉的声音很平，平到她自己也觉得陌生。
“对不起。”
女人没有回答。
男人也没有。
只有许柒的监护仪在响，滴滴，滴滴，有节奏的，规律的，像一颗还在跳动的、还在坚持的、还没有放弃的心。
莫莉走出了病房。
走廊很长，灯是白的，地板是白的，墙壁是白的。
她拖着行李箱走在里面，像一个被从画布里抠出来的人，被放进了一个完全不属于她的、没有颜色的、没有温度的世界。
她走得很慢，不是因为箱子重，是因为她的腿在发抖。
不是害怕的发抖，是那种——所有的力气都被抽走了以后，剩下的身体在抗议的发抖。
像一栋被拆掉了承重墙的房子，还没有倒，但已经不安全了。
她走出了住院部的大门。
外面在下雨。
不是成都那种细细密密的、温柔的雨。
是北京的雨，干脆的，利落的，说下就下，不带任何犹豫。
雨点砸在地面上，砸在台阶上，砸在她帆布鞋的鞋尖上。
她没有带伞，她从来不带伞。
许柒以前说她“不会照顾自己”
，她说“不是有你吗”
。
许柒就不说了。
后来许柒会在她的包里放一把折叠伞，小小的，很轻，收起来的时候叠得方方正正的，像一块刚拆封的豆腐。
那把伞还在成都的家里。
在玄关的鞋柜上，和钥匙、门禁卡排成一条直线。
莫莉站在雨里，等出租车。
雨丝落在她脸上，凉凉的，和所有的雨一样凉。
她的头发湿了，贴在额头上，水珠顺着发梢往下滴，滴在鼻尖上，滴在嘴唇上，滴在下巴上。
她没有擦。
她只是站在那里，像一棵被雨淋透了的、叶子都垂下来的、但根还扎在土里的植物。
出租车来了。
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