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她的声音不响，但很稳。
她读书的时候有一种专注，眉头微微蹙着，嘴唇轻轻碰在一起，好像在咬每一个字的味道。
“你觉得水是最好的东西？”
我问她。
“不是最好。”
她把书合上，十指交叉搁在封面上，“是最难。
水不争，是因为它知道自己是谁。
可人不行。
人一辈子都在争，争给别人看，争给自己看。
我小时候写毛笔字，爷爷站在我背后，手里握着戒尺。
写歪了一笔，戒尺就落在手腕上。
他说秦家的孩子必须写好字，因为字是一个人的门面。”
她说这话的时候没有怨恨，只是陈述。
但她的右手不自觉地握住了左手的手腕，拇指在那个位置来回摩挲着，像那里还留着什么看不见的痕迹。
“秦家的孩子。”
她重复了一遍，嘴角弯了一下，那弧度算不上笑。
“我爷爷是江城的书法家，我父亲是大学教授，我丈夫是三甲医院的主任。
外面的人说起来，都觉得秦兰命好。
生在这样的家庭，嫁进这样的人家。”
她低下头，看着桌上那杯茶。
茶已经凉了，水面纹丝不动。
“可他们不知道，我活到现在，三十八年，没有一天是按照自己的想法过的。
学书法是爷爷定的，考什么大学是父亲定的，嫁给谁是母亲在病床上定的。
他们每个人都说是为我好。
我也一直觉得他们是为我好。
直到我嫁过去之后，我发现顾明哲要的是一个放在客厅里的妻子。
不是一个人，是一个摆件。
好看，体面，不该说话的时候不出声。”
她停顿了一下。
“我有时候觉得，我不是在活着，是在被摆放。
被摆放了几十年，连自己都忘了自己本来是什么形状。”
屋子很静。
窗外那棵石榴树上落了一只鸟，叫了两声，飞走了。
我看着秦兰的侧脸。
她的鼻梁很直，下颌的线条是柔和的，但嘴唇抿着，抿出一道很淡的纹。
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