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他拦了一辆计程车。
“去哪儿？”
“机场。”
司机从后视镜里看了他一眼，没再问，踩下油门。
车窗外，布鲁克林的街道在夜色里慢慢后退，那些涂鸦、垃圾袋、破旧的招牌，一帧一帧地从玻璃上划过。
陈哲靠在座椅上，盯著窗外，脑子里转著很多东西。
3k党。
假钞。
洗钱。
地方官员。
帮派火併。
这些词在他的脑海里转来转去，像一块块拼图，但拼不到一起。
他想起斯坦威说的那句话—“那些真正在洗的钱，来路比假钞更黑。”
来路更黑的钱。
什么钱会比假钞更黑？
陈哲的手指在膝盖上轻轻敲著。
计程车在红灯前停下来，窗外的街角站著一个裹著破旧军大衣的流浪汉，手里举著一块纸板，上面写著“homeless，pleasehelp”
。
他的脸被帽檐遮住了大半，只露出一截灰白色的胡茬。
陈哲收回目光。
他想起一件事。
斯坦威是黑人。
3k党是白人至上组织。
一个黑人探员去查3k党，听起来很合理。
但如果只是为了查3k党，为什么后来会变成假钞案？为什么会有高层介入？为什么斯坦威会收到那封信——“这个案子到此为止”
？
3k党只是幌子。
真正的东西，藏在3k党背后。
计程车在机场航站楼前停下来。
陈哲付了钱，推门下车。
冷风扑面而来，带著航空煤油的气味和远处飞机引擎的轰鸣。
他走进到达大厅，站在那排航班信息屏幕前面，看著那些滚动的红色字体。
华盛顿州。
波音工厂。
那部裂了屏的安卓机。
那些被挑出来的瑕疵部件。
他低头看了一眼手机。
屏幕上还开著那个匿名聊天窗口，最后一条消息是他发的，书虫没有回覆。
他关掉窗口，把手机塞进口袋。
不是他该管的事。
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