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他扛着工具箱上了城墙。
城墙上已经站满了人。
有士兵，有工匠，有百姓。
老的六七十岁，小的才十五六。
每个人都拿着家伙，有拿刀的，有拿枪的，有拿锄头的，有拿菜刀的。
没有人说话。
所有人都看着北方。
那个方向，天黑压压的，像是要下雨。
张卫国蹲在垛口后面，从工具箱里拿出刨子，开始刨一根木头。
木头是松木，很硬，刨起来费劲。
但他刨得很慢，很仔细。
每一刨都刨到底，每一片刨花都卷成卷，落在脚边，堆了一小堆。
刘工匠蹲在他旁边，也在刨木头。
两个人谁也不说话。
刨花的声音，沙沙沙，像秋天的落叶。
忽然，刘工匠开口了。
“张师傅。”
“嗯。”
“你说，咱们能守住吗？”
张卫国手里的刨子停了一下。
他看着远处那片黑压压的天，想了想。
“守不守得住，是老天爷的事。”
“守不守，是自己的事。”
刘工匠看着他，半天没说出话。
然后他低下头，继续刨木头。
沙沙沙。
沙沙沙。
那天晚上，张卫国回到客栈，躺在床上，翻来覆去睡不着。
周老板的呼噜声还是那么大，一长一短，像个漏气的风箱。
张卫国睁着眼，看着天花板。
他想起了很多事情。
想起西市那个蹲在地上写字的年轻人。
想起张旭家那个抓蚊子的徒弟。
想起御史台门口那个站得笔直的监察御史。
想起牛车上回头喊等我回来的那个人。
想起昨天深夜，书房里那盏亮了一夜的灯。
他忽然觉得，这个叫颜真卿的人，像一棵树。
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