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“没考上。”
沉默了几秒。
“张叔，你是不是觉得我没出息？”
张卫国继续刨木头，刨花沙沙响。
“考不上就接着考。”
他说，“你才十九，急什么。”
杜甫看着他，嘴唇动了动，想说什么。
然后他笑了，那笑容里有一点苦涩，但不多。
“张叔，你这个人，说话总是这么难听，但听着舒服。”
“难听就对了。
好听的话不值钱。”
杜甫蹲在那里，托着下巴，看着远处。
院子里海棠树又开花了，粉白粉白的，和五年前一样。
“张叔。”
“嗯。”
“我写的诗，你觉得怎么样？”
张卫国想了想。
“我看不太懂。”
杜甫愣了一下。
“但你那个‘会当凌绝顶，一览众山小’，我记得。
五年了，还记得。”
杜甫看着他的侧脸，那张被风吹日晒了几十年的脸，皱纹一道一道的，像干裂的河床。
“张叔。”
“嗯。”
“谢谢你。”
“谢什么？”
杜甫没有回答。
他站起来，拍了拍膝盖上的土，转身走了。
张卫国看着他的背影。
青色的袍子在风里飘着，腰间的革带有点松，往下坠着。
“子美。”
张卫国喊了一声。
杜甫回头。
“下次一定能考上。”
杜甫笑了。
那笑容，和九年前仁风里街边那个哭鼻子的小孩一模一样。
眼睛眯成一条缝，露出两排整齐的牙。
“张叔，你等着！”
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