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“住一晚。”
他说。
那天晚上，张卫国和杜甫一家人坐在破庙里，喝粥。
粥很稀，能照见人影，但每个人都喝得很慢，每一口都咂摸半天。
最小的那个小女孩坐在张卫国旁边，喝完了自己的那碗，眼巴巴看着锅里。
张卫国把自己的碗推过去。
“爷爷不饿？”
“不饿。”
小女孩端起碗，呼噜呼噜喝。
杜甫看着这一幕，放下碗，低下头。
张卫国看见他的肩膀在抖。
没说话。
过了一会儿，杜甫抬起头。
眼睛红红的。
“张叔。”
“嗯。”
“我写了一首诗。”
“给我看看。”
杜甫从袖子里摸出一张纸，递过来。
张卫国接过去。
纸皱皱巴巴的，上面密密麻麻写满了字。
他看不懂，但他看见了四个字三吏，三别。
“这是什么？”
“诗。”
杜甫说，
“一组诗，写我在路上看见的。”
“写的什么？”
“写老百姓。”
杜甫看着那首诗，手指在纸上轻轻摸着，
“写他们怎么活，怎么死。”
张卫国把纸还给他。
“留着。”
他说。
杜甫把纸折好，放进袖子里。
那一夜，张卫国睡在破庙的墙角，靠着工具箱。
地上铺了一层稻草，是杨氏铺的，很薄，但比睡在地上强。
他躺下来，看着头顶的破屋顶。
油布被风吹得一鼓一鼓的，像一面破旗。
听着外面的风声，听着庙里杜甫一家人轻轻的呼吸声。
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