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的模样，只是嘴角悄悄撇了一下。
江浸月是傍晚来的，没敲门，直接用权限卡刷开了门。
练习室的门锁对他形同虚设。
像他这个人一样，有种理所当然的掌控感。
江浸月走进来，脚步声很轻，几乎听不见。
他走到谢栖迟身侧，弯腰，视线越过他的肩膀看向屏幕。
银灰色的长发从肩头滑落，垂下来，几缕发梢扫过谢栖迟的耳廓，带着清冽的雪松香。
谢栖迟没回头，也没摘耳机。
他知道是谁。
这味道太熟悉，像刻进嗅觉记忆里的烙印。
江浸月看了一会儿，伸手，指尖在光屏上点了两下，把一段古琴的音轨拖到爵士鼓的“swing”
节奏旁边。
“这里，”
他的声音贴着谢栖迟的耳朵响起，低，沉，像大提琴最低的那根弦，“试试把古琴的滑音卡在鼓点的反拍上。”
他说完，手指在某个参数上微调了一下，然后点了播放。
耳机里，古琴的婉转哀怨和爵士鼓的慵懒摇摆撞在一起，产生了一种奇妙的化学反应——不和谐，但迷人，像两个说着不同语言的人，靠眼神和手势读懂了彼此。
谢栖迟眼睛亮了一下。
“江老师，”
谢栖迟抬头，声音因为戴着耳机，不自觉地提高了一点，“你真棒。”
话说出口，他才觉得这话有点不对劲。
太直白。
太亲昵。
果然，江浸月整个人僵了一下。
他直起身，动作有点急，银发在空中划出一道弧线。
然后他转身走到墙边，靠着镜子坐下，刻意拉开了距离。
他脸上还是那副没什么表情的冷淡样子，甚至比平时更冷了点，像在努力维持镇定。
但通红的耳朵出卖了他。
谢栖迟嘴角弯了弯，没拆穿。
两人不再说话，练习室里只剩下音频剪辑软件“滴答滴答”
的提示音。
谢栖迟手指在光屏上不停地调整，拖动，拼接。
他像个疯狂的炼金术士，把完全不相干的东西扔进坩埚，期待炼出黄金。
江浸月就坐在墙边，背靠着镜子，两条长腿随意曲着，在平板上记录什么。
偶尔抬起头看谢栖迟一眼，眼神很深，落在谢栖迟微蹙的眉心上以及他无意识咬住的下唇上。
眼底会闪过一丝心疼。
窗外的天色从暗到彻底黑透。
直到晚上十点多，谢栖迟才猛地摘下耳机，耳廓被压得生疼，耳道里嗡嗡作响。
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