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他顿了顿，目光落在谢栖迟泛红的耳尖上，声音放得更柔了，“但我不想删，我希望你成为我的男主角。”
剧本
谢栖迟的心脏跳得有点快，“我没演过戏。”
“你刚演的就很好。”
江浸月看着他的眼睛，“你不是在演助手那个角色，而是成为了他。”
谢栖迟别开脸，呢喃出声，“你让我想想。”
——
次日，谢栖迟天没亮就醒了。
江浸月还在睡，睫毛垂着，呼吸很轻，一只手搭在他腰侧，掌心温热。
谢栖迟偏头看了眼窗帘缝隙里漏进来的光线，灰色的，像江浸月眼睛的颜色。
他想起昨晚在巷子里，江浸月问他的问题。
他伸手，把江浸月搭在腰侧的手指一根一根掰开，又合上，又掰开。
“醒了？”
江浸月的声音带着刚睡醒的沙哑，眼睛还没睁开，手已经收紧了，把人往怀里带了带。
谢栖迟把脸埋进他胸口，“哥哥。”
“嗯。”
“你说的那个剧本，”
谢栖迟顿了顿，“是之前跟我讲的音乐家和舞蹈家的故事吗？”
江浸月的手指在他后腰轻轻画了一个圈，“你还记得。”
“你那天说了很多。”
谢栖迟下巴抵在他胸口，看着他，“你说的每一句话，我都记得。”
江浸月低下头，两个人的鼻尖几乎碰到一起。
“后来呢？”
谢栖迟问，“那个故事后来怎么样了？”
“这个剧本我改了很久，”
江浸月的声音陷入回忆，“那个舞蹈家是殉道者……”
谢栖迟蹭了蹭他的胸口，眼睛里满是期待与催促。
四目相对间，江浸月的手指抚过他的发丝，“舞蹈是他和世界对话的唯一语言。
失去舞蹈，他的灵魂就失去了语法。
所以他的堕落，不是放弃，是一场盛大的行为艺术。
他在向那个夺走一切的世界呐喊：看，这就是你们造成的，满意了吗。”
他顿了顿，手指顺着谢栖迟的脊背滑下去，像在描摹一条看不见的曲线。
“然后他遇到了音乐家。
他以为找到了同类，期待和音乐家一起沉沦。
但音乐家没有，他在自己那片无声的废墟里，活得井然有序。”
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