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可他站不起来。
腿还是软的，像是一摊泥。
他只得跪在那里，抱着吴冲，看着那些血一滴一滴落在地上，看着那些人在他面前倒下，看着那场屠杀继续下去。
不知道过了多久。
也许是一刻钟，也许只是片刻。
他分不清了。
他只知道，当那些刺客终于被砍倒在地、当那些护卫终于围上来把他护住、当一切终于停下来的时候，他还是跪在那里，抱着吴冲，一动不动。
有人来扶他，他甩开那手，他自己站起来。
站起来的时候，他晃了晃，差点又倒下，旁边的护卫扶住了他，这回他没有甩开。
他看着吴冲被人抬走，看着他躺在担架上，脸色惨白，肩上那血还在往外冒，他看着他的眼睛。
那眼睛半睁着，找不到视线，不知道还看不看得见。
然后他收回目光，望向那些刺客的尸体。
一共七个，死了五个，活捉两个。
躺在地上，横七竖八的，有的脸朝上，有的脸朝下，有的身子都扭曲了，像是被拧过的布。
血从他们身下流出来，汇成一片，在汉白玉的地面上蔓延开去，慢慢洇成一大片暗红。
他站在那里，看着那些血，看着那些尸体，看着那些被撞翻的香案、洒了一地的祭品、歪倒的牌位。
他看了很久，突然笑了一下，像是终于明白了什么，又像是更不明白了。
他转过身，往偏殿走去。
走得很慢，一步一步，踩在那些血上，踩出一串血红的脚印。
身后，有人在大声喊着什么。
太医来了，要给他看伤，他没有回头。
他只是一步一步往前走，走进偏殿，走进那间他方才换下祭服的屋子。
门在身后关上。
他站在那里，望着自己那双沾满了血的手。
那血已经干了，黏黏的，贴在手上，像是长了一层暗红的皮。
他看着那层皮，看了很久。
然后他跪了下去。
跪在地上，双手撑着地，干呕起来。
什么都吐不出来。
只是呕。
呕得浑身发抖，呕得眼泪都出来了。
那眼泪混着脸上的汗，混着那早就干了的血迹，流下来，滴在地上。
他跪在那里，呕了很久。
直到什么都呕不出来了，他才慢慢坐起来，靠在墙上，大口喘着气。
墙上很凉，那凉意透过中衣，传到背上，传到骨头里。
他靠着那凉，等自己慢慢平复下来。
窗外，有人在喊他的名字。
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