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苏晚翻到课本的下一页，指尖按在书页边缘，感受着纸面上那些还没有完全熟悉的公式和符号，她正在通过触觉慢慢记忆它们。
周围的声音继续流动着。
有人从窗台边走进来，正在和同桌分享她早上看到的新闻，那个低马尾女生和对面的细框眼镜女生延伸出了一幅新的话题。
苏晚的手指停在书页的边缘，没有翻动。
她今天走进校门的时候没有打开任何开关。
从储物柜前脱掉卫衣和短裤的那一刻开始，到穿过走廊、推开教室门、在自己的座位上坐下来，到刚才一个女生伸手拍了她裸露的后腰、另一个女生用指腹在她的乳房下缘按压那一圈硬质的边缘——整个过程里，她没有调动过那层粉色。
一次也没有。
她只是走进了一个她已经走过了无数遍的清晨。
同学们也没有想起任何需要被调动的、被纠正的、被覆盖的知觉。
她们只是和她说话、碰她、借她的身体作为参考，然后转向下一个话题——就像这些行为本身从来不需要任何特殊条件的许可。
习惯真是一件可怕的事。
苏晚在心里想。
她没有把这个念头写在脸上。
她低下头，继续看课本上那些在晨光中泛着淡金色的文字和数字，一整间教室的声音和气息仍然包裹着她。
窗外的风、走廊里若隐若现的脚步声、课桌上那道粉笔写的字——还有一个女生侧过头问了一句中午要不要一起去食堂，就像她身上穿了一件所有人都能看见的衣服。
那个男生坐在靠窗第二排。
他的笔又掉了。
这已经是这个月不知道第几次了——每次苏晚在他附近弯腰、转身、或者从过道经过时，他的笔就会以一种他自己都没法解释的巧合从他指间滑落，然后他会快速弯腰捡起来，整个过程快得像是在掩盖什么见不得光的动作。
但这一次，那支笔滚到了过道中间，他站起来想去捡——苏晚在同一时间也弯下了腰。
两个人的手同时伸向那支笔，在过道中间交汇。
他没能及时刹住动作，他抬起头——他的脸正好撞入她胸前那两道柔软的弧线之间。
他的鼻尖几乎贴在了她左侧乳房的皮肤上，鼻梁的侧面擦过那圈浅色的乳晕边缘，他的睫毛扫过她胸前的皮肤——一个微凉的轻触，像一片极薄的花瓣边缘蹭过表面。
他僵住了。
他的整个上半身像被按下了暂停键，维持着一个弯着腰、脸埋在她胸前的姿态。
他的鼻尖嵌在她乳房间那道柔软的沟壑里，他能感受到她的体温从皮肤表面传递到他的鼻梁上，能闻到她皮肤上混合着清晨肥皂和体温的气味，他的视野里全是她胸前的皮肤纹理和弧度。
然后他猛地弹了回去，像被烫到一样直起身，后脑勺差点撞到身后的课桌边缘。
他的脸从额头一路红到了脖子根，耳朵红得几乎要滴血。
他张了张嘴——没有发出声音——又闭上——又张开，像是一条被捞上岸的鱼在反复尝试呼吸。
苏晚直起身，手里握着那支笔，看着他整张脸涨红到几乎要冒烟的样子，没有任何多余的表情——像是一个已经预料到了他会是这个反应的人，耐心地等他完成他需要完成的消化过程。
他把脸转向窗外，用课桌上立起的课本挡住自己大半张脸的下半部分，只露出一双不知道应该往哪里放的眼睛，干涩地咽了一口空气，然后没有再转向她那个方向。
他大腿根部那道轮廓再次在他没有来得及做出调整之前撑起了校服裤的面料。
他没有去按平它，他只是僵直地坐在那里，在课桌的遮挡下，以一个正处在变声期边缘的少年完全无法处理的频率在消化这件事。
苏晚把那支笔放在他桌角平时放笔的凹槽里。
她没有立刻走开。
她站在那里，看着他通红的侧脸和那只暴露在外的、不知道该放在哪里的手，问了一句：“你还好吗？”
他的肩膀微微动了一下——像是没想到她还没离开。
“……没事。”
他的声音闷在立起的课本后面，带着一层干涩的沙哑。
他没有转头，目光锁死在窗外的某一片树叶上，仿佛那片叶子上刻着宇宙的终极真理。
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